А. Шеров. Падение дома

Я шёл. Неизвестно куда и неизвестно зачем. Вид вокруг меня был весьма уныл. То ли это приближающаяся весна, а быть может это нынешнее состояние души.
Идти ведь куда-то, даже если понятия не имеешь куда, это тоже цель. Не так ли?
Серые вороны, отчаянно орали на голых ветках деревьев и скучающих проводах. Не думаю что им зябко, просто хотят жрать, ковыряют грязь, в надежде обрести счастье. Но тщетно. Груда полусгнивших листьев, собачье дерьмо и смятые жестяные банки, вряд-ли годятся для еды.
Я смотрю по сторонам. Гнетущая палитра из забрызганных вчерашним снегом, а теперь хрен пойми чем, белочёрных автомобилей, невзрачного вида пешеходов, с раскрасневшимся лицами, то ли от алкоголизма, или от предвкушения пятничного вечера, что впрочем, порой синоним алкоголизма.
У подъезда стоит смутного вида паренёк, больше похожий на того, кто принёсет сиюминутную радость, а затем лопнувшие вены от какой-нибудь дряни. И потом, как ни в чем не бывало, получит в печень кухонный нож, на каком-нибудь торжестве, ну например, отмечая масляничную неделю.
Повеяло холодом и запахом ссанины. Я огляделся. Позади меня плёлся вчерашний профессор философии, а сегодня обретший дзен, нирвану и другие измерения разума или отсутствия его. В его бороде весело повисли крошки хлеба. На его голове была не очень то и чистая, мягко сказано, шапка с надписью - "Лыжня 1998". Свежая подумал я. Относительно конечно.
Он безучастно, но весьма нежно, толкал тележку с каким-то ценным мусором. Я бросил взгляд на содержимое. Но всё, что мне удалось заметить, это початая бутылка пива, вкусного, но одновременно мерзкого вида, помидорчик. Тухлого вида хурму. Хотя может это ей в плюс. И газету "Наш район". По сути, всё что и надо в жизни, приятное бухло, вкусная и полезная еда, и чтиво, не важно какое, умные вещи и там можно найти, я знаю, я читаю иногда эту газету.
Я ускорил шаг. Иначе меня сейчас вырвет. Это не от вони. Совершенно нет. От жизни.
Передо мной, невесть откуда возникла целая батарея домов. Пустых домов. Уже пустых или ещё пустых, тут как смотреть. Вроде как, они уже всё. Что называется. А с другой, они в состоянии ещё подарить тепло людям. Тот что шёл за мной, не человек что ли?
Мне стало интересно. Каково там. Я зашёл в подъезд. Темно. Сыро. Тихо.
Наверное, это уже не считается вторжением в жилище. Поэтому поднимаюсь чуть выше. Не люблю первые этажи. Вот второй, третий. Уже лучше. Дёргаю за ручки дверей. Некоторые закрыты. Но вламываться я не собираюсь. Как-то, даже если никто и не проживает, не культурно что-ли.
Одна дверь поддается, и я захожу внутрь. Там стоит старое, уставшее кресло. Изрезанный ножами стол. Новые стеклопакеты. Блин обидно, наверное, тем, кто забашлял денег за них, а потом получил уведомление о выселении.
Некоторые стекла разбиты и куски острых стёкол, как пики гор приветствуют меня.
На полу валяется дряхлая, пожелтевшая книга. Я беру её и читаю название А. Шеров "Падение дома".
Но я читал уже. Не интересно. Оставлю здесь, пусть другие прочтут.
Я вышел из обители мёртвой жизни, сунул руки в карманы, ещё раз посмотрел по сторонам, на гряду домов с маркировкой "Бесплатные квартиры", но с мелкой сноской, если вас прибьёт потолком, виноваты сами. Улыбнулся своей идиотской шутке, и пошел дальше.
Вот так выглядит одиночество. Жутко, уныло, тошнотворно, но красиво.
Куда я там шёл? Ах да, точно, неизвестно куда и неизвестно зачем. Может быть пока? Всё может быть...