С днём рождения, старушка!

           Кто бы знал, как я не люблю отмечать юбилеи! Эти даты похожи на зарубки. Помните, как раньше – в детстве – на косяках двери: 3 года – насечка, 5 лет – ещё одна повыше, 10… 13… 15 – всё выше и выше. Ты растёшь.

А тут… юбилеи, как зарубки на возрасте. Вот 20-летний, а вскоре 25-летний, а за ним незаметно проскочил  и 30-летний и… сразу же 60-летний. О как! Не поняла!!! А где промежуточные?

Единственный вопрос, который меня будоражит, это вопрос «где?» Где эти годы между мной тогда и мной сейчас? Куда они провалились, спрятались, исчезли? Чувствую себя Петей Зубовым из «Сказки о потерянном времени» – прям какое-то волшебство. Такое ощущение как будто нырнула сразу из юности в старость...

И нет смысла уже ждать белый «Секрет» с алыми парусами. Твой капитан Грэй на своём бриге заблудился где-то в пучине морей. А может причалил к кому-то другому берегу – не к твоему...
Правда, однажды прибился к моему берегу один капитан, но это был Врубель на захудалом судёнышке, на корме которого когда-то красовалось слово «П О Б Е Д А». А потом две первые буквы как-то незаметно отвалились, и получилось то, что получилось...
А где Грэй?! Мой Грэй?.. Где ты?

Ты всё время ждёшь какого-то чуда. Кажется, что вот оно рядом, совсем близко. Ещё немного и твоё счастье придёт… Надо только подождать. И ты ждёшь… ждёшь… ждёшь. А часы тикают, тикают, тикают: 25 лет… 35… 45… 50… 55… и вот уже… Стукнуло… Нет, бабахнуло, оглушило, ошарашило – 60 !!! 

И уже не для тебя призывно кричат чайки. И волны пенятся белой кружевной фатой не у твоих ног. И прибой не тебе тихо нашёптывает: «Ш-ш-ш-жди! Ш-ш-ш-жди! Ш-ш-ш-жди!».

Чего уже ждать? Пенсия! И как ты объяснишь своей душе, которая наперекор всему живёт в предвкушении чего-то особенного, трепетного, волнующего, что уже всё: ждать и на что-то надеяться бессмысленно. Как ты объяснишь душе, которая чувствует себя совсем ещё юной, что биологический возраст не обманешь, не повернёшь часы назад: 60 лет… 55… 50… 45… 40… 35.

Чувствуешь себя не более, чем на тридцать пять. А вдруг время можно повернуть вспять? А? Но зеркало, зараза, категорически не соглашается. Как поспоришь с этим жестоким критиком? И ты с горечью осознаёшь, что твоя молодость осталась где-то там на снимках семейного альбома.

                А я на фотографию свою
    с щемящей грустью вновь и вновь смотрю:
    Откуда этот гибкий стан, улыбка, взгляд?
        Воздушный шлейф и голубой наряд?
         Куда в мгновенье ока кАнули лета?..
      
          А зеркало глумится: ты уже не та, –
                Совсем не та,
                Увы! –
                не та...

Эх, рвануть бы куда-нибудь... Например, на Кипр. К пальмам! К солёному ветру! К золотым пескам! К тёплому морю и ласковым волнам! Да, боюсь, пенсии не хватит...

Непонятно, почему в жизни бывает такая несправедливость: Кипр там, а я здесь?

Да ну его – этот Кипр! Можно просто махнуть отмечать свой шестидесятилетний юбилей на базу отдыха «Океан». А что? Там тоже море, а за горизонтом Тихий океан. На этой базе точно такой же сыпучий песок, такая же солёная вода, такие же нудно кричащие чайки…
Когда мне было всего восемнадцать, чайки кричали как-то призывно, романтично, а сейчас почему-то – нудно, тоскливо.

Не буду отмечать юбилей. Не хочу! Что тут праздновать? Старость, которая подлой гадюкой незаметно подползла и ужалила гипертонией, остеохондрозом, гастритом и ещё бог знает чем? Не хочу и не буду. Имею право! В конце концов это мой юбилей: хочу отмечаю, а хочу нет…

Стоп! Вот именно, это мой юбилей. Мой! Я сама себе штурман, сама себе и капитан. Штурвал судьбы в моих руках! А значит я могу свой праздник провести скучно – в тоске и унынии. А могу – весело, в кругу друзей, с шутками и смехом, в обнимку с морскими волнами и солнечными лучами... И чтобы солёный ветер в лицо. А вдруг именно там я встречу своего капитана Грэя? А что? В шестьдесят лет, девчонки, жизнь только начинается! Где мой купальник и соломенная шляпка?