между строчек твоих дневников...

«В те далёкие, сросшиеся ночами дни, я была волной и умоляла о береге, ничего не зная о вкусе завтрашнего вина... Ступни человека, научившего меня этому вкусу, - прикасались к земле, точно к телу женщины, а на телах женщин он растил сады, тяжёлые от птиц... Каждое утро из его сердца вырастала свежая трава, и я пропалывала её сухими от любви пальцами...»

Такой видится хазарскоя принцесса Атех поэту  Шамилю Пею. Как ни жаль, принцессы уходят, но пальцы,.. сухие от любви....от любви... сухие....сухие.

Люди думают хоть и много, но неправильно и совсем не о том, о чем надо.. Потому что слова, которые выражают истину, всем известны - а если нет, их несложно за пять минут найти через Google. Истина же неизвестна  никому. Ее ищут, находят…  Но она всегда противоречит сама себе.  Говорят, самое время  с нею встретиться...

Это… как  вспышки откровения.  Мы были на мега-драйве. Перед нами распахивались любые двери. Мы оба забыли, кто мы на самом деле. Каждый день, каждый час мы превращались в кого-то другого.   А когда… порыв иссяк, растоптан, отброшен,  сломлен , то... .

я живу теперь в параллельных...
Раня озябшие пальцы об острый край...
Под ногами - прозрачное небо...
Где все выстыло - до немоты,  до тла...
Да,  и черт с ним - выживет...
Только ты, прошу, ты во мне - не умирай!
Вот - дорога...иду по ней...
И опять шаги мои отдаются звоном стекла.
 
Мир?  Он перед глазами у всех, даже у бесхвостых обезьян. Но очень мало кто его видит. Зато многие думают, что понимают его. Это, конечно, чушь. В  мире, как и в любви, нечего понимать.  Как часто в ней ищут истинное, не доверяя очевидному.  И воюют! Воюют.... За  нее.
 
Вот и делай со мной,что хочешь -
Бей наотмашь...до темноты в глазах...
Цитируй Писание,  пой на французском...
Или выдумай,   кем бы себя заменить.
Ты видишь,  что  у меня внутри? 
От края до края  там уже все в крестах...
И больше нельзя...Понимаешь? 
Я так устала их всех в себе хоронить.

Слова доносились  как темные, загадочные, почти непостижимые звуки.  Роман умер... Да  здравствует новый..
И ещё  один,  ещё...
Умер.
Да здравствует...

Беспомощный  человек в безнадежном поиске  чувства. Наивная до идиотизма,  верит в то, что на свете существует любовь, существуют те, кто любит, существуют вопросы и ответы.
Мы похожи   на зрителей, которые садятся в первый ряд кинотеатра,   словно забираются в машину времени, и устанавливают тумблер на приборной доске в положение «никогда не возвращаться».
 
С этого места мы можем двигаться только назад.  И  уже  не имело  значения, из какой субстанции сделаны шипы и колючки этого мира. Значило только,   насколько глубоко они входят в тело.  Как часто счастливые события в  жизни оказывались иллюзией, и я не знала, действительно ли под мостом течет глубокая река, или это всего лишь полоска бумаги, выкрашенная в голубой цвет.
 
Думай, что хочешь,
Но я словно смертник  встречаю этот осенний вечер...
Пустота моих комнат 
Провисает петлей в равнодушных руках палача.
Касаешься пальцами клавиш -
Рождается музыка, сразу становится легче...
Да, черт с ними - с нотами...
Только бы ты во мне не прекращал звучать.
 
И ты  показалась себе человеком, которому по плечу невозможное. Пора бы тебе знать, леди, о чем не положено думать, чего нельзя касаться, что вообще ничто,  ничто. Забудь.
Не надо об этом.
 
Я живу теперь вне пространства и времени, 
Между строчек твоих дневников...
Там написано что-то про лето...
Очень важное...Но разгадку уже не найти...
Видишь - как с каждым рывком
Открываются раны и хлещет горячим  кровь..?
Да, черт с нею - с  жизнью...
Только вот,  ты во мне - не умирай...Лети!

Для нас это как радиоактивное заражение, когда уже не важно, кто именно взорвал бомбу. И кому какое что, где в этот миг находимся мы сами.  Остается только  дремлющая в крови память.
Повсюду роскошь, деловая активность, возбуждение. Города из золота и олова, из свинца и березовых бревен.   Города из тефлона, молибдена...
 
И все сверкает,
сверкает,
сверкает.
 
Мы будем стоять на коленях перед автоматическими дверями, попирая истертые, зачитанные до дыр старые учебники, из которых мы выдрали страницы. И пусть облупленные часы  даже не притворяясь исправными, скрипят, не показывая ничего. Но разве время от этого перестало существовать?   И создаётся ощущение, что ты прыгаешь вверх и ловишь руками вежливо молчащую пустоту.
Не ждите подробностей.
Их нет.
На сегодня — всё.
Прощайте.

Эссе на стихи поэта  Даша Якутия.