Простите меня

- Ну... С прощённым воскресеньем, - как будто выдавил с хрипотцой Семён Семёныч. Зажмурил глаза и опрокинул в себя рюмку водки.

- А есть за что, - хмуро спросил в ответ Потапов.

- Есть или нет, но традиция, - Семён Семёныч вслед за рюмкой бросил в себя маленький блин с осетриной и потянулся к икорнице...

- Значит есть за что просить прощение, - с укором фыркнул Петрович.

- Выпейте лучше, друзья, закусите! Вон сколько ещё на столе, - с благообразной улыбкой Семён Семёныч набомбурил от души на блин икры и с удовольствием начал вкушать его.

- Что ж ты за человек то такой, - Потапов пристально начал всматриваться в Семёна Семёныча, блестя своими серыми глазами на утреннем свету...

- Лучше дам разбудите и зовите их к трапезе, - Семён Семёныч будто и не замечал напряжения его друзей, вдруг возникшего от его слов о прощении...

- Не нравится мне, Семён Семёныч! Вот не нравится и всё тут!

- Так чего тебе, дружище, не нравится? Что, не пойму никак, - оторвался наконец от закуски и Семён Семёныч.

- Не нравится!

- Что не нравится, - с любопытством поддержал интерес Семёна Семёныча Петрович.

- А не нравится мне, что когда меня нет дома, спишь с моей женой, Семён Семёныч! Вот! Не нравится!

- Не пойму я вас Потаповых... одному нравится, другому не нравится... Ох, не пойму...

Мужчины выпили ещё по одной рюмке и занялись уничтожением закусок, оставшихся с вечера. Тем временем солнце катилось к полудню...