Беды и счастье

   Из норки снега выглядывает согнутая гусеничкой ветка. Топорщится невыплаканными почками. То ли вздохнёт, расправив плечи, то ли пропадёт безвестно, сгинув под чьей-то безоглядной поступью.

   У дерева своя, иная тайная жизнь. То, что зримо - лишь малая её часть. Под спудом земли - хитросплетение корней, соков, судеб. Истоки проступков и ран, недоумение расставаний: громких, внезапных, роковых. 
О чём стонут деревья? О болях своих. Рады чужому веселию, участливы стороннему счастию. Хлебосольны, приветливы... И... даже после! После всего, чему свидетелем быть пришлось, прошли через что... И даже тогда,- тепло и свет, пение дров в ночи: «Помни обо мне...»
Не от того ли тянет к камину, к печи, к костру... Теснимся ближе, протягиваем руки навстречу, ожечься не страшась.

   В недрах корней, под арочными их сводами, чего только нет, кого не побывало. Но крепок древесный дух, неболтлив. Даже берёза, сколь ни пытают её по весне,  удерживает скупые кровавые слёзы, пока способна. А как нет,- вянет цветком. Обметавши бледные губы, опадают берестой щёки, горбится чагой нос. Чахнет...

   В зыбке ветра и день умаляет жизнь свою. Поворотя на бок арбузное темечко, неподалёку таится луна. На откуп ночи отданы все прелести её сиятельства.
 Во свету она седа и стеснена собою. Но роскошь ночи являет её красу. Намёк или светлую полосу промеж иных одежд, угрюмый ли взгляд из-под нависшей чёлки, лукавый вполоборота, а то - глянет, минуя околичности, - и в самое сердце, навылет. Истомишься в другую ночь поджидая её у калитки, да всё впустую. Обернётся серой шалью облака, присядет к филину под крыло секретничать о своём ночь напролёт. А поутру... Но полно, не так всё, утром-то. Расплывчаты, простоваты черты,  и взгляд глубок не столь.
    Скоро стирается с неба мелкий отпечаток луны. Филин, близоруко оглядевшись, плотнее закрывает дверь опочивальни. А день, не отыскав ветреного ложа, берётся скатить солнечный шар с края земли, и толкая его перед собою, в чём был - без шапки и пальто, бредёт до самого заката туда, откуда возврату к прежнему нет...
Ибо каждый день - новое: счастье и беды, беды и счастье.