Ноябрь

- Привет, Ноябрь!
- Привет.
-Давно не виделись…
Я сижу на скамейке в парке, а он рядом. Качает ветки, иней стряхивает, последние листья аккуратно собирает и раскладывает по оврагам. Где-то кричат птицы. Наверное, это те, что остались зимовать. Он на мгновение замирает, останавливает ветер и прислушивается. Еще висят на сухих былинках обрывки паутины, еще торчат из-под листьев последние грибы, но короб уже пуст. Не любит матушка Осень  своего последнего сына, обделила наследством. Ни красок  не выделила, ни плодов, ни ягод. Только мерзлая клюква по болотам. Урожай собран, поля вспаханы. И солнца пожалела. Пуст ноябрь. Одинок и не весел. Серую пряжу прядет по небу, раздув ноздри, принюхивается – Зимой пахнет. Не за горами уже. Первый снег вот-вот выбелит землю. Первый лед уже лег на лужи.
- Почему тебя не любят? – спрашиваю.
Он пожимает плечами  и хрустит подмороженной листвой.
- Не красивый, говорят. Хмурый, сырой, ветреный...
«А я тебя люблю», - думаю я.
Вот таким, как  есть. Обнаженным, открытым, немного тревожным. С  недолгими несветлыми    днями, и черными дырами ночей, с   прозрачностью леса, где звук не знает препятствий, с   бесконечно спорящими  друг с другом ветрами, и запахом палой листвы. И одиночеством. Оно всегда в Ноябре. Как наказанье.  Люблю, завернувшись в теплый шарф – неизменный атрибут Ноября –  идти по пустому парку, слушать дождь и свои мысли. И разнимать ветра. И ждать зимы. Как преддверие в неизбежное….