Весенний дождь

В Городе дождь. С ночи шумит. Шлепает по карнизу босыми ногами, тонкими пальцами выводит вязью на оконном стекле загадочные послания. Одни стекают, появляются новые. Пытаюсь расшифровать. Наверное, в них память. О  такой же весне и дождях, осенних туманах и прозрачной хрупкости льда, о людях, что ходили когда-то по этим улицам, о песнях, что звучали из окон. А дождь все пишет и пишет, не отрывая от стекла пальцев. Это история и обо мне. О прошлом, из которого я пришла, и будущем, которое всегда на пороге. Пока дверь открыта, конечно. О том, что уже не исправишь и не изменишь, и о том, что все в этом мире мимолетно: и я, и дождь, и эта новая весна – маленькие мимолетности бесконечного Бытия.  Еще Дождь пишет об обновлении. Оно всегда приходит вместе с этой новой  сменой времен года, и цветущими садами, и ветром в молодой листве, и гомоном прилетающих птиц. Все  сбудется, непременно сбудется! Вот о чем оконный роман дождя. А я читаю, прислушиваюсь к влажному дыханию ветра за окном и пью кофе. Еще одна мимолетность.