Да, твою мать, жизнь учит кричать...

Да, твою мать, жизнь учит кричать, а после молчать. Не давать авансовом ласку, и всё считать... Двадцать пять поцелуев в губы. Семьсот, выдавленных улыбок. Сто пять, не сказанных слов. Двадцать пять, несостоявшихся свиданий. Тридцать семь минут в такси. Четыре часа в перелетах. Сорок восемь минут в метро. Триста семьдесят, не принятой правоты. Три кусочка сахара, на чашку. Пятьдесят девять минут, для любви. Сто пять часов, убитых в пробках. Три сотни писем, от руки. Шестьдесят выпитых чашек. Двадцать четыре подарка, без повода. Любят, не за шалаш и золотую клетку. А там, где можно получить, авансом, пять поцелуев, в дрожащие плечи, и быть в должниках. Там где можно было бы сорвать с цепи, зубастых псов, а ты молчишь, жалеешь, д... В тебе, откуда-то, космический запас терпения... И куча поводов, любить тебя, не просто так. Да что душой кривить?! После тридцати..., жизнь учит, подходить с размашистым расчетом. Да, женщина приходит за любовью, как за пищей. Да, женщины расчетливы. И хорошо считают. И без труда сложат: сможешь ли ты прокормить, вас двоих, для начала; обеспечить, пока вас двоих; дать тепла, чтобы не замерла; на сколько ты крепок, не только физически; а силен, удержать ее съезжающую в истериках крышу?! Если нет, то не судьба. Потому что только по молодости, мужчина влечет лишь тем, что он мужчина, а после, расчет и длительные математические вычисления.

Lionheart©