0. Большая война на малой родине. Пролог

  Пару лет назад вдруг вспомнились бабушкины рассказы. Это было в восемьдесят втором. Скоропостижно ушел из жизни дед. Хотя и установил себе срок ухода.

- Вот помрет Брежнев, и мне пора на покой – как-то раз сказал он.

  И добавил:

-Начнется в стране…не пойми, что… не хочу это увидеть.

  Дед умер через три дня после Леонида Ильича. На бегу умер. К автобусу торопился. Бабушка не понимала, как теперь жить одной. В большом пустом доме. Родители тогда еще в Опочке жили. Мама у бабушки ночевала. По выходным я из Пскова приезжал. Вот бабушка и рассказывала про старые времена. Не все запомнилось, но все же.. Особенно про военные годы. И так меня потянуло в эту деревеньку Пружки. Где я не был никогда. Приехал. Дом прадеда стоит, старый военный аэродром – вот он! Не зарос почти… Стою я, и кажется мне, что вокруг меня в тонком пространстве все предки мои собрались. С восемнадцатого века начиная…А может и раньше. Смотрят на меня. Шепчут друг другу:

-Смотри! Потомок наш! Приехал! Вспомнил!

  И наказали мне предки мои писать. Обо всем, что помню. Вот и пишу. Так появился цикл рассказов о войне. Даже и не рассказы… Мысли не вслух, положенные на текст. Без жанра. Ведь мыслят люди без жанра. Просто мыслят. Вспоминают, размышляют.
Итак, мысли не вслух. “Большая война на малой родине”.

   Продолжение здесь      http://www.proza.ru/2020/02/21/743
               

                Март 2020

На фотографии кадр телекомпании , где я, моя жена и наши деды идем в рядах Бессмертного полка.