Петрарка, Данте, прочие поэты,
Когда и не был даже месяц март,
Писали на века свои сонеты,
И распаляли творчества азарт.
Их вдохновляли музы Возрожденья,
Пегас, который уносил в полёт
Иного века, дня воображенье,
Чтоб чувству сути двигаться вперёд.
...Стоит весна. Пора любви, надежды...
Восьмое календарное число!
Уходят снега белые одежды,
И вновь в руке поэзии перо.
Оно ещё не знает, что напишет,
Хотя уже сознаньем сердца дышит!
Болотнинский сонет Майе Шеметовой
© Copyright: Валерий Буслов, 2020
Свидетельство о публикации №220030500223
Свидетельство о публикации №220030500223
Рецензии