История восьмая

Снег шел уже целый день. Белые хлопья сыпались с ночного неба и не кончались. Сегодня был один из его немногих черных дней. Он стоял у окна и смотрел, как снежинки кружатся и растворяются в темноте. На плохо освещенной улице никого не было. Тишина давила на барабанные перепонки. Его пальцы сжимались и разжимались.   

«Вот бы снег никогда не кончался», - подумал он.

Отойдя от окна, он медленно приблизился к мольберту и протянул руку к краскам. Темные цвета ровно ложились на поверхность холста. Черные мрачные картины всплывали из глубин сознания и обретали плоть. Монстры, рожденные во тьме, выходили из холста и заполняли комнату. Время текло медленнее обычного, словно увязло в черной паутине его картин…

Тьма поглощала комнату, только светлые хлопья снега за окном все еще оставались белыми. Он дремал в кресле, тогда так тьма, скрытая в его картинах, просыпалась, обретала форму и проникала в его грезы. Она создавала мир без снов, потому что, заснув, ты уже не проснешься.

И мир нам только снится…