Моя Италия

Букет тюльпанов на столе.
Флоренция, Венеция.
Венцы Хлориды на стебле,
Римлянки Флоры в Греции.

Истома гибкая в цветах,
Застывших, как натурщицы.
Зелёный юбочный запАх
Листвы вот-вот расплющится.

Что там под ним? Душистый сок?
Тепло и страсть подкожная?
Любовь насквозь? Наискосок?
Лихая? Осторожная?

Скорее, невозможная
И изощрённо ложная.
Язычница безбожная,
Европа, молча на Восток
Загадочность и холодок
Тюльпанов обратившая.
Корон зубчатый ободок
Обманчиво склонившая.

Венецианский карнавал,
Каррару Флорентийскую
Букет цветов в себя вобрал,
Происхожденьем близкую

Скульптурность, стать и красоту,
Мечту и маску близости.
Но глупо верить в маету
Букетной мёртвой пылкости.

Она уходит ласково.
Как сказка итальянская,
Как марь венецианская,
Как граппы напослед глоток.
Шуршанье. Шёлковый шлепок.
Богиня обнажается.
Упал покрова лепесток…
Другой… И всё кончается.

Нет Флоры и Хлориды нет.
Осыпан цвет до плинтуса.
Торчит букет, как голый шкет,
Скелет коронавируса.

               

                6 марта 2020,
                Саморядово