Размышление
Мне душу часто посещают,
И дней моих летящих в даль,
В себе ничем не наполняют.
В коротких, серых, мокрых днях,
Унылый тон рождает старость.
И лишь пленяет мысли, страх,
Где жизнь становится, как шалость.
И пусть в моём листе стихи
И нужных слов плывёт сравненье,
И ярких красок на холсте
Кипит живое вдохновенье;
Молчит немая пустота,
На все, накладывая вето,
Она таится вкруг меня,
Как будто мстит всегда за это.
Но мука главная моя,
Когда вся боль и всё терзанье,
Есть в неизвестности страданье,
С работой в ящик для стола.
Он мой судья и каземат,
Он будто пропасти ворота,
Он мой палач и ставить мат,
Его обычная работа.
Свидетельство о публикации №220030701542