Петь и любить...

В.ДРУГОЙ.

                "... ПЕТЬ И ЛЮБИТЬ..."


Действующие лица: Костя - музыкант, автор - исполнитель.
                Алла – модель, подруга Кости.
                Сергей - поэт, одноклассник Аллы.


 ...и вот однажды дома Её не оказалось. Накануне мы поругались. Хотя не так чтобы очень..,

 но вообще то, в последнее время наши отношения стали какими-то непонятными... Даже не

знаю, как и сказать, а потому что и сам до конца не понимаю. Отношения стали хуже, не было

раньше  так. А может зря я всё это, может, сам себя лишний раз накручиваю? Пришёл сегодня

раньше обычного... Но все - равно, какое-то поганое предчувствие меня не оставляло. Да и ещё

поэт этот, мать его ети, появился. Откуда он вообще взялся! Одноклассник..." Жил же где-то и кой

чёрт его в город принёс? Да мало ли одноклассников ну и что? Поэт значит, угу. Он значит  поэт, а

я выходит поссать вышел?!

    Ну и где она? Ужин не готов. Это плохой признак... Может, я слишком мнителен? Ну да, мни

телен. Ну, всегда ведь готовила! И телефон ещё не работает... А кстати.., я же заплатил!.. Где

этот номер?..

    - Алло... алло, твою мать, тпфу.97-14-03...ага... алло? Сергей да?.. Кто-кто?! Конь в паль

то.., Алла у тебя?. .Ну-ка дай её... Привет - привет.., ну и что ты там делаешь?.. Да должна!..

    Бросил трубку. Закурил. Через пару минут достал из холодильника портвейн "777",открыл и

тут же опустошил всю бутылку.

    Я узнал его адрес! Как узнал? Да какая разница, разве в этом дело?

    Поднимаясь по ступенькам, я настраивал себя: "Костя держи себя в руках, Костя держи себя

в руках, Костя держи се..."

    Не помогло. Как только он открыл дверь - сразу же получил в "табло" т.е. не сказав ни слова

я въехал ему  по роже... Алка кричала, плакала... Нет, драки не было. Он пытался сопротивляться –

не удавалось. Избил я его. Алка же сквозь слёзы кричала мне, жадно курившему:- Уходи.., уходи,

я больше никогда не хочу тебя видеть... Ты зверь... Между нами всё кончено! Фашист.., ты всё

разрушил...

    - Водка есть? - спросил я.

    - Да я.., я сейчас... Я сейчас ментов вызову... - отвечала Алка.

    - Раньше надо было. Дай мне выпить, и я уйду,- попросил я.

Она принесла мне полную, чайную чашку коньяка и сказала: - Пей и уходи.

    - О, коньяк! Хорошо нынче живут поэты, кто бы мог подумать,- произнёс я с непроизвольным

сарказмом, подойдя при этом к Сергею и похлопав его по плечу. Он к тому времени уже умылся,

но так и не произнёс ни слова. Я выпил, и двери за моей спиной моментально закрылись. Ну вот

и всё. Всё - раздавалось в моей голове. Медленно, медленно спускался по лестнице, но спустился

только на один пролёт ниже, как оказалось. Для меня же эти мгновения длились целую вечность.

Присел на ступеньки. Закурил.

       В целом Мире до этого момента были только: она и я, я и она. Других людей для меня не

существовало. Нет, конечно у меня были: родители, брат, сестра, друзья, знакомые, поклонни

ки наконец... и все - равно.., сейчас я чувствовал себя сиротой. Слёзы произвольно застилали мои

глаза и скатывались по небритым щекам.

       Я расстегнул карман на гитарном чехле./Кстати забыл  сказать, что гитара была у меня

с собой. Гитара всегда со мной. Тут я вспомнил, что в чехле у меня кроме всего прочего бутыл

ка пива. Я смотрел на свою гитару, глотая пиво... Вдруг совершенно внезапно и чётко, в этот

самый момент я остро, прямо всей своей кожей, всем своим существом осознал что: ГЛАВНОЕ –

это моя ГИТАРА, мои ПЕСНИ... - всё, что у меня осталось...

        Алка?! Господи, как я всё же её люблю... "Между нами всё кончено...", - вновь ударили в са

мые вискИ её резкие, уничтожающие слова. Люблю и ненавижу.., сижу здесь и все – равно жду

её...

       "...Видеть тебя больше не хочу, никогда..."- ещё удар. Ведь понимаю, что зря... и жду. Дурак.

Ну, и пусть.

        Я расчехлил гитару и спел свою главную песню. (Как мне тогда казалось.) Так я её больше ни

когда не пел. Может потом пел лучше, может хуже, но так - НИКОГДА.

        Позже, я понял - меня слышали из подъезда в соседних квартирах, Алла в том числе. Ведь

у нас в  подъездах - такая акустика...


     Вместо P.S. басня О.Сазонова Попугай и соловей.

   1). Ждал шагов соловей или движение лифта,

         В старой, общей тетради писал стихи любимой.

        А дома сидел попугай в своей позолоченной клетке

        И раскуривал шмаль под звуки "Нашего радио".


Припев:

        Да всё это флора и фауна или наоборот,

        Есть различия в видах, а дальше сам чёрт не разберёт.

        Одна только водка бодяжная,  такая же и любовь,

        А если по - настоящему: слёзы и кровь...


    2). Милый мой соловей, знай, только пел и пел,

        Думал и плакал о ней, и пил, как все музыканты...

        А попугай – парень "продуманный", где надо там и возьмёт,

        Не ясно, зачем придуманный? живёт себе и живёт.


    3). Попугаям хвала и честь, попугаям повысить пенсии,

        Раздать самых лучших женщин и жить 330 лет...

        А соловьям петь и любить, соловьям любить и петь

       И сколько ни - будь прожить, и смерть соловьям соловьиная...