Восьми-мартовское

В день жуткий Восьмое марта
Ужасно живётся даме.
Проснётся она в палатах,
В алмазах и прочем хламе.

Слегка один глаз откроет,
Раздвинет тюльпанов груды.
«Шо, снова у нас Восьмое?
Достали вы с ним, зануды.

Лежу тут как крепостная,
От виски уже икота.
Где кухня моя родная?
Посуда, ремонт, работа?

То тащат на остров Пхукет,
То в Альпы… как всё стандартно!
Ох, чую, башка опухнет
От ваших Восьмого марта.

То дарят ведро сапфиров,
То жемчуга пятый тазик…
А мне бы стакан кефира
И швабру – вот это праздник!»

Кричит она диким криком,
Кидая в окошко яства:
«Опять трюфеля с клубникой?
Где рожки с томатной пастой?»

Прикурит от пачки денег
И снова заплачет горько:
«Всё вымету! Дайте веник.
Куда нажелали столько?»

Пред нею мулаты скачут,
И лыбятся лучезарно…
«Идите все к чёрту, мачо,
Здесь что у меня, казарма?»

Устанет, вздремнёт немного,
А в полночь взлетит стрелою:
«Девятое? Слава Богу!
Пойду уже, пол помою».