Он приходил к ней каждый божий день.
Садился рядом, молча улыбался.
Зимой и в день, когда цветёт сирень,
Он ею с грустью нежной любовался.
Им было лет под семьдесят уже.
Она была когда-то балериной.
А он, создатель чудных миражей,
Художник, что писал с неё картины.
И каждый день он с нею говорил,
Ну а она смотрела отрешённо.
И как ребёнка с ложечки кормил,
И волосы расчёсывал гребёнкой.
Шли дни, недели, месяцы, года.
Она его всё меньше узнавала.
Его печально я спросил тогда:
«Зачем вам это, если чувств не стало?»
Взглянув в мои зелёные глаза,
Старик по-доброму наивно улыбнулся:
«Любовь всей жизни, позабыть нельзя!
Уж если ты душой её коснулся.
И пусть она уже не молода,
Но помню я тот чудный тёплый вечер.
Она, на сцене – яркая звезда.
А я с портретом жду, волнуясь, встречи».
Сила любви
© Copyright: Протасов Александр Витальевич, 2020
Свидетельство о публикации №220030801533
Свидетельство о публикации №220030801533
Рецензии