От ударов,
Как будто бы плетью,
Из глаз мысли и искры сыпятся.
Где ты небо,
Рога оленьи,
Что из шеи стены высятся.
А за ними,
Стогами сено,
В копны совести, ладно сложено.
Говорю вам: «Отдайте тело,
Что на блюдо ваше положено»
Тело юное,
Вами убитое,
Так жестоко, несвоевременно.
Тело девушки,
Кровью омытое,
Оцененное заблаговременно.
Говорю вам,
Но вы не слышите,
Вой сирен заглушает голос.
И слова,
Так небрежно открытые,
Вы срезаете, словно волос…
От ударов
© Copyright: Роман Чесноков, 2020
Свидетельство о публикации №220030802061
Свидетельство о публикации №220030802061
Рецензии
