Она

Я стала собой в ком-то другом, потеряв свое место и предназначение. Кто-то другой стал мной настоящей. Кто-то стал бабочкой, чьи беззаботные крылья предназначались мне. Мне... лишь осталось ползать червем в тени. И я наконец-то нашла ее. Я, сквозь посадки иллюзий и гулкие своды морали, нашла ее. Где-то в разрывах космоса нас занесло по разные стороны жизней. Души обеих из нас перепутались брошенными детьми. Уже ничего не вернуть. Не вернуть ли? Она забрала мою жизнь. Бессознательно, но… Я отдала бы все, чтобы всего на мгновенье взглянуть из ее глаз. Чтобы услышать хотя бы одну ее мысль, прокрутить ее воспоминание. Все, что имеет она – мое, и оно прекрасно, оно для меня – совершенно. Все ее радости и удовольствия, все ее боли, страхи и слезы – они мне нужнее, роднее, любимее…

Вот почему мне так нравится это имя. Вот почему я пробую его на вкус и примеряю на себя, как дорогое украшение перед зеркалом. Чтобы снова пугливо спрятать в потаенные уголки своего пыльного сердца. Я должна была быть рождена в тот же год, те же день и час. В ее городе, доме, семье. Только тогда мне бы выпало счастье прямо сейчас мерцать нефритовыми глазами под дымкой густых ресниц, танцевать как прелестный суккуб на остриях пламени, взмахивая гладью черных волос. Только тогда я бы так же едва прикрывала любовь к себе прозрачной вуалью напускной скромности. Но теперь мне осталось любить ее, безответно, как она в свою очередь любит своих кумиров, не зная, что сама кумир для меня.

Я прочитала все книги, что вдохновляют ее непокорное сердце, я посмотрела все фильмы и фотографии той, о которой грезит она ночами и днями. Заглянула в открытые письма. Я переслушала песни, под звуки которых творит она собственный мир. Нежной депрессии, сладкой и томной тоски, боли, вышедшей за пределы тела и ставшей крыльями. Как же странно мы делимся надвое, как неровно и несправедливо – она, прелестный цветок из самой преисподней, грезит об увядании, я же – скромная тень ее, мечтаю цвести и любить…