Наша жизнь не дороже пригоршни песка среди пляжа,
Наши слёзы дешевле, чем соль посреди океана.
Нет ни цели, ни смысла, ни бога. Изящная лажа.
Кто-то борется, кто-то сдаётся - на дне у стакана.
Все метания наши - рывок мотылька прям на пламя.
Дама в чёрном косу терпеливо и тщательно правит.
Вдохновенно один поднимает любовь да на знамя,
А другой самогон в это время спокойненько варит.
И такая похмельная хмарь дарит бритву Оккама,
Отсекает пустое. Вопрос - ну а нам с чем остаться?
И когда всё срезаешь совсем, до последнего грамма,
Остаётся похмелье. Всё ж есть что-то вечное, братцы.
09.03.20
Похмелье
© Copyright: Крылов Павел, 2020
Свидетельство о публикации №220030901990
Свидетельство о публикации №220030901990
Рецензии