Ты стелешь себя мне
Ковром ароматным под ноги.
И шепчешь: "не думай о том, что случится в итоге...
Живи настоящим - мы это же ищем и тащим.
Твоё настоящее - я, и сегодня мы боги..."
Рисуешь дорогу, твой почерк ликующ и глянцев.
В волшебном чаду ей прощаешь прилипчивость пальцев.
Прощаешь хвостатую память с истертою речью.
Что ей доверяешь стеречь, то несёт быстротечьем.
Живи настоящим. Но суть твоя - вовсе не вечна.
Ты прячешь под лаской концы. И шипы - под истомой.
Ты строишь и холишь дворцы на моих переломах.
Ты выглядишь Буддой, исчадье весны и покоя...
Ты милое чудо. Но только совсем никакое...
Ложь
© Copyright: Ирма Молочная Крекнина, 2020
Свидетельство о публикации №220031001309
Свидетельство о публикации №220031001309
Рецензии