Былинка-пылинка

— Вы как сюда приехали? — сухонький врач небольшого роста строго глянул на меня поверх очков.
— На машине...— неуверенно ответил я и, ожидая, по-ташкентской привычке, услышать ультимативную «просьбу» отвезти куда-нибудь, внутренне напрягся, пытаясь придумать отговорку.
— Кто вас привёз? — не унимался доктор, которого я уже прозвал про себя «Незом-ака», за его поразительное сходство с моим двоюродным дядей, живущем в Ташкенте, на другом полушарии.
— Я сам.. приехал, — промямлил я, усиленно напрягая свои извилины, чтобы понять к чему он клонит, внимательно рассматривая мои анализы.
— Сам?!— искренне удивился «Незом-ака» и  продолжил:
— С таким уровнем сахара в крови Вы уже должны были умереть!
— Врёшь! Нас так легко не возьмёшь! Мы, ташкентские и не такое видали! — грозно воскликнул я, конечно же, про себя, покорно задирая майку для первой в своей жизни инъекции инсулина.