Отпечатки

В углах рта возле губ
собираются горькие складки,
мир бывает и груб,
на лицо он кладёт отпечатки,
а ещё сеть морщин
бороздит, тянет нитки каналов,
то, как шрамы мужчин,
как записки судьбы для анналов.

Жизнь не красит, старик,
появляются новые меты?
И хрустит материк,
вздулись вены, как вешние реки планеты,
что-то давит на них,
если пульс учащённый — не ровен,
и в глазах — чёрный штрих,
и прерывистый сон беспокоен.

Вот дожил до седин,
до солидного возраста деда,
шесть десятков годин,
и от каждого чем-то по следу
отчеканилось так,
что отверсто у сердца зияет,
ты ж не медный пятак,
что потри — он, как новый, сияет.

Тут хоть шоркай, хоть три,
хоть подтягивай веки к затылку,
но уже тридцать три
не добавишь в златую копилку
пролетевших годков.
Чем на вызов духовный ответим?
Узнаём, кто каков
по количеству разных отметин.

Подпирает уже
генетический код увяданием,
мы уже в вираже
пред последней прямой
и прощаньем.
От судьбы не уйти.
Что ж на наших напишут скрижалях?
Много лет позади?
Незаметных!
Вот мне-то и жаль их.

Не оставили след,
даже в памяти — тонкого шрама.
Не желай лёгких лет,
пустота их,
по сути, есть 
драма.



Для иллюстрации использован коллаж
я Яндекс-портала