Платеро и я. Прогулка

   Глубокими летними тропами, увешенных нежной жимолостью,- до чего ж сладко идти! - я читаю, пою или декламирую небу стихи. Платеро пощипывает чахлую траву тенистых насыпей, запыленные цветы мальвы, жёлтые цветочки барбариса. Он стоит дольше, чем идёт. Я говорю ему...

   Небо, синее, синее, синее, куда я в упоении пускаю стрелы из моих очей, возвышается под россыпями миндаля в своей последней славе. Всё поле, безмолвное и жгучее, блестит. На реке белый маленький парус целую вечность без ветра. Столб дыма от огня к горам раздувает на маленькие круглые облака.

   Но наш поход, пожалуй, короток. Это как податливый беззащитный день, которых множество в середине жизни. Ни обожествление неба, ни заморские страны, к которым течёт река, ни даже трагедия страстей!

   Когда в запахе апельсинов слышится радостное железо и свежесть колеса, Платеро радостно ревёт и резвится. Какое простое ежедневное удовольствие! Уже в городе я наполняю стакан и пью тот жидкий снег. Платеро погружает в тёмную воду свой рот и скупо потягивает из неё самую чистую...