Пятница тринадцатое

Навеяно:http://www.proza.ru/2020/03/12/1877

Друзья с утра; напомнили, что ныне пятница и тринадцатое...)) Ужасть, которая с трудом лепится на почти майскую негу. Тени бы ей чуть-чуть, зелени на ветвях, вишнёвого цвета.
Впрочем, куда спешим. Хай буде и так. Солнце, небо, Мама, я... Дежавю, облачённое в морщины.))

Десять детских лет, не худших, прожил я в квартире под номером тринадцать. И ничего. А улица была Комсомольская. Причём, это первое её название, и была она не маленькой, да и делила приличный в тех масштабах город ровно пополам. Совсем рядом с нашим, пусть не выдающимся, но очень уютным домом, был перекрёсток с Соц. Болгарией. А через квартал, нашу пересекала улица Ленина. И тоже ничего негативного в том, и всё по полному праву. Ведь и сам город - дитя Революции и ГоЭлРо. Ни бесовщины в том, ни чертовщины.

Зато хорошо помню и с добром вспоминаю - Мир, Труд, Май...

Опять же, куда спешу. Будет ещё Май. Не может не быть.

В городе том не было церквей, но Пасха была, и Новруз там отмечали. И верили там в лучшее и любили искренне и надеялись...

Не знаю, может то не удивительно, что юность помним мы в светлых и чистых красках.

А мне всё-таки жаль, что нет ныне тех названий. Как нет в городе том; многих из потомков первых жителей и строителей. А вот дом наверняка так и остался тринадцатым от начала.

Мало, что пятница особенная, так ещё и луна полная и яркая по ночам.

Тоже ж всякую жуть навевает. И тут без мистики точно никак. Продолжу своё субъективное в общем, а вот чую я луну вполне объективно, и это факт.

Итак - день сомнительный, луна блещет, химеры грезятся, и всякая чушь вдруг вспоминается, ещё и кошка проходу не даёт. Вскрозь под ногами. Благо не чёрная.))

Хотя по мне рыжие тех не лучше.

Да и вот ещё до кучи. Как сегодня без него, вирус, гад, по миру рыщет. Тьфу, тьфу, тьфу...

Вот и разберись, что блажь, что извечно, что мы сами себе нагадываем, а что ниспослано и заслужено по делам.

Ну, и к слову, пока помнится, коль помянул луну и кошек, ещё чуть потреплюсь:

Дед наш, тот ещё живодёр, с малолетства зарабатывал карманные деньги ружьём. Жил с семьёй в маленьком аэропорту, на отшибе, у самого подножия гор. В те времена охотникам платили за отстрел лис, шакалов и диких котов. А подтверждением служила шкура ихняя, которую отрок самолично с трофея сдирал.
Сегодня это звучит даже дико, но странное дело, тогда, будучи почти нормой, деяние это не ожесточало так, как сегодняшнее поедание колбасы из сои.
Раз деду за шкурку выдали лишь патрон, а премию в тридцать дореформенных целковых зажали.
На недоумение приёмщик в охотсоюзе дал пощупать почти такую же шкурку.
Факт на лицо. У домашних мурок шкура мягче и нежнее.))
Вот так страсть к променадам в лесу иногда оборачивается.

А на посошок - за глаза, горящие в ночи. Опус сей проистёк, по сути, из них.))

Охотники любят травить про то, как светятся они в лунном свете у разных тварей. От красного до зелёного. По цвету же и отличают котов от лис и шакалов от собак.

Вот такое вот ни о чём навеяли лесные страсти.