Конец пути

Он на полном автопилоте, глубоко погруженный в свои размышления, зашел в знакомый бар и сел на своё обычное место, ожидая для заказа старого бармена. В пустом зале было тихо и негромко играла скрипка. Было ощущение, что его ноющая душа передала свое состояние этому бару. Старик незаметно положил ему тетрадь и ручку на край стола и тихо отошел от него, оставив его наедине со своими мыслями. Он гипнотически смотрел на пустую страницу, не зная, что он хочет оставить на ней.
"У вас было так, что ты вроде привык жить один, стер все воспоминания и выкинул весь хлам, а тебе давит душу изнутри. Обычно, как только ты с кем то расстался, то сразу с какой-нибудь шальной девицей или в окружение пышных дам с бокалом вискаря мог расслабиться и забыться... Тебя не волновало, а поела она? Как она добралась до дома. Просто ты вычеркивал человека из своей жизни и уверенно шел дальше. А тут словно тебе переломали ноги, вырвали душу и запечатали её в свинцовую коробку на тысячу замков. На публике ты улыбаешься и говоришь: всё хорошо. Но оставшись один наедине с собой ты в тайне умираешь. День за днем ты привыкаешь к звенящей и давящей на уши тишине. Когда выходишь из состояния забвения, возвратившись ты зарываешься в работе. Ты не жалуешь и не винишь её во всем в этом. Ты винишь только себя, как ты смог позволить кому-то, сломать тебе ноги и забрать душу. Закрываешь глаза, сразу видишь ее зеленые глаза и ощущаешь её запах..."
Паста закончилась в ручке... Он положил её на стол... и молча направился к выходу... Старик подойдя к его записке, взял ручку, попробовал расписать... Но паста не закончилась... А история. Его. Их....