Семь собак и не только. отрывок

Вечер. Ужин. Сон. Костёр. Сон. Костёр.

В трансово-медитативном состоянии начинается День седьмой. Тайга звучит и поёт. То ли сознание выстраивает эти мелодии в голове из всех шорохов, шумов, скрипов, ветра в кронах сосен, то ли лес настолько органичен и ладен, что сам создаёт этот концерт?..
Квантовая физика… эффект наблюдателя?..
День проходит легко, но со спецэффектами. То краем глаза замечаю чёрных кошек… в лесу… зимой. То передвижения каких-то светотеней. То вижу входы в «коридоры возможностей».
Под музыку леса проходит ещё один День, со снегирями, свиристелями, поеданием рябины и… началом смены погоды. Поднимается ветер, хоть в тайге он и не так силён, как на открытой местности, но всё же. Выбираю место под лагерь на спуске в неглубокий лог. Так, чтобы ветер гулял надо мной и не врывался в лагерь. Чуть «забуриваюсь» в сугроб, делая полукругом стену за спиной. Костёр, чечевица с гречкой и специями, превращение в слух, растворение, сон. И снова костёр, поддержание огня. Сон.

Утро восьмого Дня. Традиционно чай из трав, «муки выхода», когда в лагере уже не сидится, а идти ещё темно. Пуржит. Выход. Небольшие порывы ветра, боковой колючий снег в правую щеку.
Чуть позже отпускает минус и снег становится липким. Подлип лыж, мокрая одежда. Вечереет. Сменился ветер, теперь дует слева, и косой снег, в порывах ветра, скрывает порой от глаз «дорогу». Куда я иду?.. Вперёд!
Выхожу из леса? На краю линии сосен большая круглая поляна, диаметром метров пятьсот. Окоёмлена лесом. Нет, не поляна. Это лёд! Лёд, покрытый снегом. Таёжное озеро!
Между порывами ветра просматривается противоположный берег, поверхность ровная. Иду напрямки.
На полпути через озеро поднимается невиданная метель. Совершенно не вижу берега и даже верхушек сосен, которые предварительно выбрал за ориентир. Но иду.
Наконец-то берег. Крутой подъём – снежный надув. Начинаю взбираться – падаю. Лежу.
Сил встать вообще нет. Попытки опереться на посох. Тщетно. Слишком глубокий сугроб и/или слишком тяжёлый рюкзак. Сказывается усталость. Появляется желание прилечь, прям тут и чуток отдохнуть. Сознание отслеживает уловку. Сколько усталых путников так замёрзло?
Стоп! Что это? Свет?
За порывами вьюги брезжит небольшой огонёк света. Окно? Откуда?
Отстёгиваю и скидываю рюкзак. Опираясь на посох встаю. Топчу лыжами устойчивую площадку. Одеваю рюкзак. Иду на свет. Совсем близко, метров сорок.
Через двадцать метров прорисовываются стены сруба. Абсолютно белые от налипшего снега. Одно окно. Вход справа, четыре ступеньки, сени. Стучусь.
Зачем я стучусь? Нельзя же ни с кем контактировать. Я же отшельничаю! Надо! Странно.
Открываю дверь.
-Дошёл. Проходи.
Двое. Странные одежды с капюшонами до щиколотки. Материал типа сукна, хотя больше похоже на более плотное что-то. Как валенок, но мягче. Жёлтые тканые пояса. Бороды прибраны под одежду.
Скромное убранство избы. Слева русская печь с лежаком. Справа в дальнем углу длинный стол, лавка вдоль стены, скамья напротив.
Тот, что заговорил первым, был у печи. Ростом чуть ниже меня, плотный, коренастый. Не широкий жёлтый пояс, капюшон скрывает глаза. Возраст определить сложно… 70? 60 лет? 120?..
Прохожу, как было велено. Голос сзади: -Рюкзак-то скидавай.
Молча разворачиваюсь, снимаю рюкзак, ставлю у двери. Снова прохожу к столу.
Сажусь практически напротив второго, чуть правее, наискось. Выше меня, даже сидя. Видимо рост 190см минимум. Возраст… сложно, глаза так же скрыты капюшоном. Ощущения… старше первого, или это не возраст? Чин? Посвящение? Опыт? Более мощная энергетика, так будет правильнее.
Разворачивает ко мне книгу, двигает в мою сторону:- Хотел? Читай!
Это были слова? Или рапорт? Мысленный рапорт?.. То-то чувствуется давление… И это «как было велено», откуда? Захват сознания? Контроль мыслесферы? Зачем?..
-Читай! – снова рапорт.
Открываю Кънигу. Читаю… Руны.
-Ээ, как это читать?
-Читай, как можешь! Хотел ведь!
Читаю. Там, где заминки… сразу следует подсказка. Действительно контроль мыслесферы, безошибочно знает место текста, где мои глаза. Или же, где попытки осмыслит не понятое?..
-Читай!
Давно стемнело, но керосинка на столе горит так ярко, позволяя спокойно видеть текст.
Странно, она не коптит. Да и горит слишком ярко.
-Читай!
Начинает светать. Я не раздевался, не ел, не пил, не спал.
-Читай! – тут же следует указ.
Начинаю отрубаться от усталости. Предрассветный сон… нега…
Еле заметное движение моего «учителя», буквально на уровне мысли или энергетики.
Какой-то посыл. Куда? Кому? Как же хочется спать…
Вдруг тот, что пониже, хватает мою левую руку, и прижигает запястье раскалённой качергой.
И тут же рапорт: -Читай!
Чуть вскрикнув от боли ожога, выругавшись, поддаюсь давлению.
Понимаю, что могу прекратить это в любую минуту. Но почему-то послушно продолжаю читать.
Давно рассвело. День девятый…
 Кто Они? О, первая здравая мысль. Надо спросить.
-Друиды! – тут же отвечает тот, что напротив. Раскатистый смех сзади. Тот, что у печи дал понять, что «учитель» шутит. Снова команда: -Читай! – прям в мозг.
Читаю я, читаю. Раздеться хоть дали бы… Чаю…
-Читай!!!
Ближе к вечеру начинаю отрубаться, сумерки за окном. Клевок головы, захват левой руки, разворот меня к себе, кочерга, запястье, боль…
-Чё ж вы делаете! Изверги!
-Читай, тебе сказано!
Читаю.
Книга большая, достаточно толстая, страницы из тончайшей белёной кожи. Руны писаны каким-то специальным пером, красными «чернилами». Толстый кожаный переплёт. Надо же рассмотрел Кънигу. Впервые за это время.
-Читай!
Светает. Снова вот-вот рассвет. День десятый.
А я ещё не ел и не пил. Да куда там, в туалет не хаживал. Странно.
-Читай!
Надо бы рассмотреть повнимательнее Его.
-Я тебе рассмотрю! Читай!
Чтение шло очень не быстро. Емкость текста гигантская. Вместо головы уже скороварка.
Щелчок. Текст превратился в прописную Буквицу, полился рекой, заполняя всё свободное пространство… скороварки. Что это? Как это?
-Читай!
Снова за окном уже темень. Яркость керосинки настораживает, но ещё больше настораживает абсолютно чистое её стекло. Совершенно не коптит. Так погоди, Он и не подливал керосин ни разу.
-Читай!
Вот-вот рассвет, День единадцатый.
Сваливаюсь на миг в сон. Он встал. Махнул рукой. Замечаю Его пояс, одежду. Пропускаю движение второго к моей руке.
-Чё ж вы делаете, гады!.. - третий ожог на запястье… как же больно…
-Читай!!!
Процедура явно бодрит сознание.
Читаю. Скорость, чтения заметно растёт. Скороварка растягивается, как резиновая грелка.
Спорить нет никакого желания. Да и мыслей никаких нет. Читаю.
Снова вечереет, клюю носом. Но зная, что за этим последует… держусь. Бодрюсь, как могу.
Глубокая ночь. Отключаюсь. Чувствую запах горелой кожи, слышу где-то далеко шипение плоти от раскаленного металла, где-то в глубине тела нервные окончания сигнализируют, невнятными покалываниями, об ожоге руки.
-Довольно!!! – крик «учителя». Второй отдирает кочергу от моей руки.
Резко просыпаюсь. Лес, костёр, разбитый лагерь, я укрыт, сплю. Тепло. Опасности нет. Проваливаюсь в сон. Просыпаюсь по ощущениям часа через три. Огонь горит, мне тепло. Снова сплю.
Просыпаюсь в шесть с копейками. День двенадцатый. Надо поставить чаю.
Семь утра десять минут. Пью чай. Что это было?
Стоп! Часы! У меня на руке часы! Задираю рукав. Четыре ожога. Один очень глубокий. Такой, что был пузырь и сразу лопнул. Четыре поперечных, длинных ожога. Значит, это был не сон?
Или сон? Как я здесь очутился? Стоп! Там, когда мне прижигали руку, часов на мне не было.
Сон! Точно сон. Так, пьём чай. Спокойно. Всё хорошо. Просто сон.
Но как же ожоги? Откуда? Ночью, во сне, о костёр, об чайник, котелок… да мало ли.
Четыре раза? Да так высоко по предплечью? Задирал во сне рукав и совал в костёр на угли? Как так ровно? Стоп! Пей чай!
Скорее бы рассвет…  А как я так долго спал? Пару раз за ночь проснулся выходит? Нереально!
Час максимум, потом нужно костёр править, греться пару часов, и только после возможен сон на сорок минут – час. Но нет же, часа три-четыре за раз я спал. Как? Пей чай! Не хочу!
Я говорю сам с собой? Да, чёрт возьми! Хрен с ним! Надо выходить, собирать лагерь и выходить!
Откуда я пришёл?..
Встал, осмотрелся. Следов прихода в лагерь нет! Нет следов! Как? Где я вообще? Куда идти?
Надо ждать рассвета! Видимо была метель! Да, точно! Была сильная пурга! Замело следы.
Сборы Выход. Начало девятого. Иду по наитию. Стоп! Какое число? Что? Выходит День девятый!
Фуух! Точно сон! Всё это был сон. Четыре ночи, книга, чтение, «друиды», всё сон.
Но как же ожоги?! О костёр? Как? Неважно! Схожу с ума? Нет! Всё хорошо! Руки, ноги на месте. Жив. Не замёрз, иду. Всё хорошо! Это просто сон. Такой сон.
Восход. Стоп! Почему Солнце всходит там? Я не туда иду. Где Обь? Если Солнце там, значит Обь там. Что ж такое, почти час иду не в том направлении. У меня же есть компас! Да, действительно, не туда. Вот голова-трава. Ладно, идём в сторону Оби, там сориентируемся...