Воронеж

   Всего-то сорок лет назад,  дед Коля с братом Алёшей* и его симпатичным другом Егором** сидели за круглым довоенным столом, вспоминая о том, как было там, на фронте. Я сидела тихо, не вмешиваясь. Вдыхала аромат табака и дымок спичечной серы. Эти запахи так подходили к тому, о чём они говорили... И  вдруг дядя Егор обратил внимание на меня:
- Алёша, это твоя внучка? - опередив брата, Алексей подтвердил:
- Да, к тому же, она наша коллега! Она тоже пишет.
- Надо же... Такая  юная. Прочти что-нибудь, - предложил  дядя Егор.

    В то время  рифмы ещё без труда оседали  в моей белокурой голове, поэтому, не стеснённая отсутствием тетради, но, как и полагается, без особого выражения, я принялась читать.
Дядя Егор задумался, дед Алёша был доволен:
- Есть у неё... да?
- Да... - Чуть поджав губы ответил он. - Только... Подойди ближе, девочка. - Я приблизилась и дядя Егор, похмыкав немного, сказал:
- Видишь ли, ты пишешь замечательно, но в нашем деле существует нечто...  В общем, чтобы тебя заметили, надо писать не то, что хочется. Я бы тебе посоветовал,  престижа одного ради, воспевать родной город. Так будет правильно.

     Я возмутилась и попыталась было возразить, но, перехватив юношеский порыв, дед Алёша встал между нами, положил свою большую тёплую руку мне на плечо и слегка сжал его.
Проводив гостя, дед Алёша подозвал меня к себе в кабинет и, глядя в глаза, сказал:
- Не слушай никого. Пиши. Пиши сердцем.  Только так и можно.
     Деду Алёше я верила безусловно, но всё равно сделалось немного грустно.
   Я шла домой, оглядывая просторный зонт неба с горошинами звёзд, что держал перед собой город, защищаясь от ветра, и  жалела о том, что не увидел тот красивый человек в моих стихах ни неба, не улиц города. Не понял он, что для того, чтобы писать о месте, где родился, нет необходимости многократно повторять его имя.
    Над моим Воронежем с самого Дня Победы вьются траурные ленты дыма заводских труб. Они именно там, где им и надлежит быть.
Мне нравится читать письмена следов лап голубей, вдавленных в асфальт. Приятно видеть красивые натруженные руки рабочих в трамвае.  Грустно  от растаявших почти островков старины, чья привычная интеллигентная безысходность вопиет, как водится шепотом. А нелепая, жалкая бравада новостроек вызывает дурноту.
Мой Воронеж - это воздушный серебристый шарик луны, взмывающий каждую ночь под потолок неба. И он же,- усердный музыкант, ударник, - дождь, из глаз которого брызжут слёзы после любого неудачного такта.
Мой город  сердит и равнодушен, завоевать его расположения - дорогого стоит, но  главными в нём останутся навечно: мудрый взгляд бабушки, когда-то ясные и счастливые, а теперь тревожные глаза мамы, напряжённые думы отца...
    Возвращаясь из дальних красивых стран в распростёртые объятия города, открывая его для себя каждый раз, как подарок, понимаешь, что своё, оно всё-же лучше, краше.
   Мой Воронеж - это тот самый родной край... полукруглый край чаши, из которой не когда не утолишь жажды вполне.

______________________________
* - Алексей Петрович Шапошник родился в 1906 году в слободе Алексеевка Бирюченского уезда. Член ВКП(б) с 1930 года.
С 1930 года - на хозяйственной, общественной и политической работе. В 1930-1962 гг. — сотрудник Острогожской окружной газеты «Новая жизнь», заместитель ответственного редактора, ответственный редактор областной газеты «Молодой коммунар», пропагандист в годы Великой Отечественной войны, редактор республиканской газеты «Советская Латвия», директор Воронежского областного книжного издательства.
Участники Первого съезда советских писателей, 1934
Избирался депутатом Верховного Совета РСФСР 3-го созыва.
Отличался твёрдостью и независимостью характера, пользовался авторитетом в творческой среде, защищал от нападок местных властей деятелей литературы и искусства, в частности, Г.Н. Троепольского

** - Егор Исаев - Русский советский поэт, переводчик и публицист, лауреат Ленинской премии, Герой Социалистического Труда. Секретарь Союза писателей СССР.