То, что происходит с миром...

То, что происходит с миром сейчас, не снилось ни одному фантасту.
Ну, а если и снилось, то и происходит.
Поэтому мои жалкие рассказики лишь капелька пота или слезинки, что в принципе, по составу схоже. А может, и нет.
Какая разница?
Фантасты лишь отражают окривевшую действительность. Или, напротив, отображают настоящее в кривых зеркалах истины.
Осколки зеркал, сброшенных троллями с высокой скалы Трампульбергфьорд, которой до сего момента никогда не существовало, и которая материализуется сразу же после прочтения этого миниопуса каждым из восьми миллиардов землян, даже тех, кто чихать хотел на вирусы в коронах и тюбетейках, мерцают в ночи мироздания всей своей безграничной сиюминутностью...
А на фотографии узнаёте вирус... миль пардон... падшего гения в треуголке?
Жалкая фигура на фоне вечной стихии.
Великий художник Айвазовский, Иван Константинович. Браво.

...

Каждому народу, каждой нации, каждому государству и союзам отведена определенная роль на нашей планете.
Ну, это моя версия. С мировым правительством. Ей (моей версии, я умный) уже лет тридцать пять.
Как человек, хоть и недолго, но поработавший на сериалах, я немного знаком с этой спецификой – с моделями мирового сериала.
История цивилизации, на мой взгляд, это бесконечная (разумеется, пока живо именно наше человечество) мыльная опера.
Со своим сценарием, легендами и многочисленными сюжетными линиями.
Существуют продюсеры, режиссёры, шеф-редакторы, руководящие процессом. А вот сценаристы (литературные негры, в том числе) разрабатывают идеи и сценарии, поэпизодники и диалоги (я, кстати, работал на сериалах диалогистом, оживлял души персонажей), разумеется с поправками и ляпами, порой такими косяками, что самим смешно. Но, как известно, то, что написано пером, не вырубить топором.
Как-то так.