Когда из человека он выдавил толпу...

Толпа людей  без лиц,
А лишь с внушенною идеей, бушевала,
Забыв себя, отца и мать,
Она все разъяренно отмечала,
Что нет людей, и нет людской той массы,   
Что  фаршем давно из человека стал.


Тот, кто без лиц,  без маски, 
Лишь с  идеей,  в той  голове,
Что обезглавленный петух,
Чей мятый череп всё  скакал,
По окровавленной  траве,
Сметая на пути, на бездорожье,
Всю массу фарша, бывшей плотью масс.


Всё то, что тут осталося от человека,
Будто котлета, сделанная из мозгов,
На вид съедобная котлета,
На вкус, что силикон в груди,
Ни радости, ни счастья, даже послевкусья нету,
От той безликости унылой  от толпы,
Что лишь полна идеями и не своими,
Внедренной массово в толпу.


Что б выйти победителем с той нивы,
Где пропаганда это всё,
Всего нащупать надо тот гипоталамус,
В него идею вставить,
И внедрить в толпу.


Толпа обрадуется дико,
И так же всё   безлико,
Что тот красно-бурый  фарш,
Она рванет туда, куда укажут,
Пусть даже в ту могилу,
Где уместится   толпой.


Которой приказали умереть,
Она противиться не стала,
И фаршем растеклась в  сковороде,
Её   пожарили на масле,
Глотая слюни при  огне,
Попытка съесть, окончилась фиаско,
Хрустел тот силикон,  что из груди,
Но застревая меж  зубами.


Хотелось выплюнуть его,
Что б послевкусия не помнить,
Что исходило вечно от толпы,
Что разъяренной мощью молотила,
По тем воротам, что пред нею даже Бог закрыл,
Боясь не за себя,  за те же жизни,
Что не имели отношения к толпе.


Той редкой струйкой,
Словно ручеек иссохший,
Текущий между горных кряжей и холмов,
В том мире,  где толпою
Всевозможен тот апокалипсис,
Который им пророчил Бог,
И сам того он не желая,
Не для того людей он создавал.


Ошибся малость господин Всевышний,
Когда из человека выдавил толпу,
Что той безликою бесцветной массой,
Лишь с той идеей, но чужой,
Заполонила всю планету,
Где больше нету места для людей.

17.03.2020 г
Марина Леванте