Бумага кончилась. Чернила есть пока.
Перо скрипит, но клякс ещё не ставит…
Под вечер дождевые облака
совсем, похоже, от дождя устали.
А дождь от них нисколько не устал —
сквозь сито туч струится занавеской…
Взгляд бродит по исписанным листам
суровым цензором, ища причины веской
исправить что-то… или зачеркнуть…
или, скомкав, весь лист огню доверить…
В камине угли теплятся чуть-чуть,
по-прежнему не уставая верить,
что им ещё поручат стать огнём —
дадут испепелить листы бумаги…
Дождь бесконечен. Сырость лезет в дом
из всех щелей…
Но хватит ли отваги
рукам замёрзшим сжечь труды пера,
на миг вернув камину жар и пламя?..
Камин остыл.
Стихи остались с нами.
Дождь перестал.
Светает.
Спать пора.
Поэза о стихах
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2020
Свидетельство о публикации №220031801244
Свидетельство о публикации №220031801244
Рецензии