Не мир ласкает нас своей рукою,
А в переплете времени слеза.
Не солнце, вновь скрываясь за горою,
Прощается с восходом навсегда.
И чистый лист без тени сожаления,
Упрямо смотрит в потолок.
Он мог рисунком быть, творением вдохновения,
Но есть лишь памяти исток.
Листок отрады отчуждения,
Слова несбывшейся мечты.
И в тишине без сожаления,
Я рву печальные листы…
Не мир ласкает нас своей рукою
© Copyright: Роман Чесноков, 2020
Свидетельство о публикации №220031801744
Свидетельство о публикации №220031801744
Рецензии
