Клен таинственный, серой надеждой,
Погрузился в ночную тоску.
Он не шепчет уже, бесполезно,
Не шуршит вновь листвой на ветру.
Он не знает, что есть где-то море,
Он не знает, что есть где-то лес.
Он не ждет, затаившись прибоя,
И не слышит пророчества месс.
А когда-то, лишь солнце пригреет,
Он касался красою небес.
А теперь там друг ветер лишь веет,
Ну а он драгоценен на вес.
Клен
© Copyright: Роман Чесноков, 2020
Свидетельство о публикации №220031801760
Свидетельство о публикации №220031801760
Рецензии