Моя деревня - склад печали,
седые ветлы да пески,
не сеют рожь, дома пропали,
сквозные веют ветерки.
«Неперспектива» - так сказали,
услышав новость, старики,
«Но, мы - основа вертикали…»
Дымились злые табаки.
По деревням жила Россия,
в избу входила налегке,
великопостие вкусил я
в исходном юном далеке.
Нет стариков, деревня пала,
стыдобой заросли поля,
от перестроечного пыла
вздыхает бывшая земля.
Моя вина – ушёл с деревни,
нужда толкнула - голод, мал,
а ныне глас земли: кочевник,
ты, где, так долго, пропадал?
18.03.20
Склад печали
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2020
Свидетельство о публикации №220031800229
Свидетельство о публикации №220031800229
Рецензии