Есть в каждой осени какая-то тревога,
Укрытая под старою листвой.
Вдруг зашуршит она у самого порога
И увлекает ветром взвиться за собой.
Сухой и лёгкий, жёлтый, словно звёзды,
Свободный, как рождённый из Ничто,
Лист ввысь несётся, а за ним борозды
Отбитой чёрствой пряжи от Клото.
Осенний дворник говорит со мной листвой,
Ведь он глухой, а я немой.
Осень
© Copyright: Игорь Чиндин, 2020
Свидетельство о публикации №220032001501
Свидетельство о публикации №220032001501
Рецензии