Последний талон

 - За кем буду?
 - За мной, - интеллигентнейшая женщина с причёской мужественно очертила скорбную участь.
   И когда она успела, если я, живущий рядом, вскочил в шесть и без завтрака, без умываний ломанулся к зубному, памятуя что днём ранее, но часом позже, огрёб свой шапошный разбор.
   Тихо в коридоре, зубная боль священна, если кто вбежит заполошный и начнёт горе бередить неуместным: "а кто перед вами?", то загасят его немедленно и опять тишина зальёт старинные своды городской стоматологии.

   10, 5, 3, 2 минуты, одна, вверх по лестнице, к заветному лону регистратуры потянулась штурмовая цепочка тех, кому неведом восторг записи по интернету.
 - У меня и компьютера-то нет, - жалобно клевещет щипанный пенсионеришко.
 - Ах ты, гад, мешаешь рывку страны в светлое цифровое будущее? Зачем тебе зубы, ретроград?
 - Но как же наше общее светлое прошлое, кое славим мы не покладая рук и вращая штопор поступательного наследия?

 - На лечение четыре талона, граждане!
 - Что ж нам теперь, по домам расходиться?
 - Кто с острой болью - к дежурному, к хирургу на удаление - милости просим.
 - Ага, хлеб-соль и клещи с бантом!
 - Как Ленину - так целый вагон пломбированный, а нам - четыре талона на сотню!
 - Тихо! Политику не разводить, наше дело маленькое. Сами всё должны понимать.
 - В Конституции прописано, не имеете права!

 - К терапевту остался один талон, не напирайте!
   Надежда однако оказалась живучее факта - никто позади и не шевельнулся.
   Передо мной трое: первый на повтор к хирургу, фу-у-х, второй, с острой болью на удаление тоже.
    И тут, эта интеллигенточка впереди с гаденькой улыбочкой, больше обращаясь ко мне, чем к регистратору, торжественно так выговаривает:
 - Мне, пожалуйста, на лечение к терапевту.