Когда над дюнами дышит ветер, ты перестаёшь подсчитывать песчинки - свои мысли, вытряхиваешь их из треугольника созвездий и просто смотришь, как сухая трава мнётся папиросной бумагой, как закат натирает соком лимона небо, как море гладит сильными руками по спине берега, как горизонт успевает за секунды стать тобой, разделяющим прошлое и будущее, близкое и далёкое, мелкое и глубокое. Песочные часы вновь перевёрнуты в тебе, и ты слышишь, как растёт дюна, под которой крепко спят города с малиновыми крышами и белокаменными мостовыми.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.