Прости, Поэт

(из книги "Мерцательное биенье")


                «Однажды мне шепнули: вы — пришелец!
                Я только палец приложил к губам
                И улыбнулся...»               
                В.Н.Соколов

1.
Прости, Поэт! Мне до тебя расти –
не хватит вечности. А жизнь моя – мгновенье.
Вползаю мыслями в твои стихотворения,
а надо бы влетать, но не ползти.
Прости, Пришелец! Глыба дум твоих
мне, как скала гранита муравью.
Но буду я вгрызаться в каждый стих –
в твой стих – и суть пойму твою.
И может быть, ты оживёшь во мне,
как оживают в сыновьях отцы…

И люди скажут: «Оба – молодцы:
не поменяли именных коней!»
Коней на переправе – не менять!
Такое правило. И мы – менять не будем:
Прибавить – лучше, нежели отнять.
Видать, судьба суть сходство наших судеб:
Мы в ладе с миром – мы Владимиры, мы тёзки,
мы Соколовы, ко всему, мы – земляки,
земляне, значит; мы во тьме сияний звёздных!
Чураться дружку нам тем паче не с руки,
что малой родины мы не роняли славу,
хоть возвращались чаще к Лихославлю
скорей в своих стихах и реже наяву.

Мы тем стояли и стоим, пока живу,
что наше время переходит в вечность.
И оба мы – с неброской разницей лица –
мы не умрём:
тропинка в бесконечность
ведёт от лихославльского крыльца.

                2.
                Прости, Поэт, и не таи в себе обиды:
                твой старый друг,
                которым ты безмерно был любим,
                спустя пять лет,
                как ты сошёл с земной орбиты,
                своим пером назвал меня
                наследником твоим.

                Прости, Пришелец, на твоей Звезде
                я был во сне и заучил одно из правил:
                сняв шоры с глаз, держать себя в узде.
                Я написал тебе письмо и …
                не отправил.
                Его прочёл один твой старый друг,
                как и мои стихи о нашем Лихославле…

                Всё не случайно в этом мире, всё – не вдруг:
                Мы нашу родину в два голоса восславим.