Тьма

Сижу один.
Черный, давно остывший чай в белой кружке с выцветшим узором, как будто цветы, изображенные на ней, увяли, омертвели и оставили лишь оболочку, последнее напоминание о себе.
Медленно перелистываю страницы старого, исписанного мною блокнота. Задерживаюсь на некоторых строках, казалось бы, часами, - мне не к чему спешить - на другие же не трачу и секунды, спешно переводя взгляд. Болезненное напоминание о прошлом? Ненужный хлам? Я сам еще не разобрался.
И не буду. Закрываю блокнот, встаю с кресла, не спеша направляюсь к окну, расположенному прямо напротив моего рабочего стола. Вглядываюсь в ночной город. Не смотря на столь поздний час, жизнь кипит, все идет своим чередом, люди все так же спешат куда-то, куда-то опаздывают, радуются или плачут, смеются или гневаются... Вижу девушку. Среднего роста брюнетка в, казалось бы, настолько больших для ее лица очках, стоит у фонаря, нетерпеливо переминаясь с ноги на ногу.
Ждет.
Спустя некоторое время к ней подбегает запыхавшийся молодой человек с небольшим букетиком роз. Он же - ее полная противоположность. Высокий блондин, слегка тощий, но не слишком, сверкающий улыбкой так, что, наверное, мог бы осветить ей всю улицу, если бы эту работу не выполняли фонари.
Обнимаются.
Перекидываются парой фраз, а затем, смеясь, не обращая внимание на редких прохожих, уходят в сторону бульвара.
Задергиваю шторы, и комната погружается в абсолютную темноту. Мрак, окутывающий и поглощающий все, без исключения: и окружающие предметы, и облик комнаты, и эмоции... и боль. Да, именно поэтому я так люблю темноту.
Не включая света, по памяти, иду к столу - за годы уединения план комнаты, в которой я проводил большую часть своего времени, детально отпечатался в моем сознании. Открываю ящик, достаю оттуда предмет, который невозможно спутать ни с чем иным наощупь.
Круглое. Холодное.
Золотое.
Тихонько, боясь ненароком повредить это единственное напоминание о былом счастье, кручу кольцо в руках.
Одинокая, скупая, словно жизнь, слеза скатилась по моей щеке.
Но тьма поглотила и ее.