Художник?!

  Музыка, поэзия, живопись! Бездна ещё не познанного, ещё не услышанного и ещё не прочитанного! К чему нам дано одновременно так много и так мало? Может, чтобы сделать нас ничтожными в своих собственных глазах?
  Ах, как часто ничтожны самые достойные из нас! Они плетут паутину из слов, нот и штрихов, ощущая себя глубоко одинокими, ненужными и лишними! Разве есть настоящие созидающие там, где творческие союзы, заседания, литературные институты, выставки и концерты? Не парад ли удачных знакомств всё это? Разве не стремление к тщетной известности ценой самоотторжения?
  О, и ведь расходуют себя на потакание власть имущим, и ведь ластятся к денежным мешкам, и ведь падают к грязным ногам народа! Но разве подлинный художник не стремится к непрерывному увеличению свободы? Стремится! И однажды он выходит даже за пределы себя! Когда думать о рекламе и почёте тем, кто обязан раствориться, оставив сладковатый вкус на губах будущих поколений?
  Умереть! Умереть! Чего же ещё желает художник? Умереть в своём произведении! Распластаться, раздавить и распять себя! Зачем? К чему жертвенность, когда есть эпатаж и позёрство? Но у истинных художников есть ещё и совесть там, где у других — конкурсы и премии, публикации и похвала!
  Подлинный художник умирает здесь и сейчас, поэтому он и воскресает после погребения! Остальные — поминают себя заслугами ещё при жизни и, наконец, лопаются, как финансовые пузыри!
  Зачем? Зачем? Зачем? Стараться, черкать, скоблить мастихином, жечь ноты? Зачем? Это искусство! Забываемое, высмеиваемое, больное, прокисающее и смердящее? Но таким его делает современность! Однако и в самой глубокой луже найдётся капелька бензина! Расцветить чернь и поджечь воду? Это может подлинный художник! Это и есть предназначение искусства!
  Таиться в лесах скромности, как партизаны! Оттачивать мастерство, будто катаны! Больше ядовитых стрел! Больше сэппуку! Художник — это осколки вопросов при жизни и бесконечные восклицания после смерти?!