Гулкая бухта

   Весенняя пасмурная тишь в акварельных разводах синьки.
 - Фёдор! Слышь меня? Брось конец, тяни, тяни давай, - далекий серый корвет пытается развернуться отмахиваясь кормой от личинок буксиров вокруг.
 - Левее, левее, - слышно как будто кричат на ухо. Звук не гаснет, не убегает за край бухты, жмётся к городу.
   Люблю эти акустические фокусы, хотя не могу понять их изнанку.

   Её голос был слышен едва ступишь на край набережной. Сумерки чуть загустеют и поёт, будто стесняется - вдруг кто узнает. Глубокий грудной альт, профессиональный определённо.
   Должен вам заметить, что летом тут поют и играют каждые метров пятьдесят, с усилителями, а отшагай эти 50 - как и не было. Нашу героиню без всяких "примочек" за километр слышно, слова разобрать можно.
   Это не значит что поёт она громко до безобразия, нет, проходишь рядом - хорошо поёт, уютно, не давит. И на особые атмосферные выкрутасы не свалить, потому как каждый вечер эффект одинаков.

   Что это? Как такое возможно? Подойти бы, да спросить, но... стесняюсь.
   Впрочем, то было осенью, а теперь весна, никто и не вспомнит. Залюбуешься на расцветающий кустарник и забудешь всё что до того было.
   Такой вот закон обновления.