Живое время

Ты думаешь время — это минуты или часы? Нет, амиго. Я тоже так раньше думала, и мне было легко тратить его впустую. Но всё совсем не так если представить себе, что каждая минута — живой человек. Ну давай выберем, кого-нибудь для образности. Как тебе сарацин? Хлипкий, смуглый, злобный и трусливый, и очень живенький, хоть и маленького роста. Подходит? Берём и переезжаем в пустыню.

С сарацинами бились крестоносцы. Те ещё козлы, но у них, хотя бы было из-за чего складывать головы врагов к своим ногам.
А моя битва по какому поводу?
В том-то и дело, что повода нет. Явного по крайней мере — всё от неправильного распределения или расстановки приоритетов.

Представь, дорогой, солнечное утро за окном. Наверняка там внизу птицы поют, ветер шалит и дивно хорошо. Пошла бы и погуляла, чай выходной. Так нет же, мне приспичило полы мыть. Это я ещё со вчерашнего дождливого вечера себе впаяла в завтрашний распорядок. Ага, силу воли решила воспитать в очередной раз. Ну не идиотка ли? Полы никуда бы не убежали. Да и если бы и не вымыла, что с того? Квартира взорвалась бы? Но у меня же намечено!... Мою, стараюсь, бегаю с тряпкой... К окну голову не поворачиваю. Делаю вид, что солнца не чувствую. Вспотела, конечно, так это от усердия чрезмерного и торопливости.

Короче, через два часа всё блестит. Тряпки тоже промыты и сохнут на ведре. Я — бегом к окну... Морду высунула, а мне по носу холодными брызгами как дождь въехал!... Так мне и надо — пол чистый, а мимолётный солнечный всплеск уже улетел. Там за окном не мелкий моросящий пылиться, а льёт, как из ведра, да ещё и ветрюга — если попрёшься, наверняка, с ног собьёт.
Сижу пригорюнившись и считаю.

Да, амиго, считаю. Мысленно складывая трупы сарацинов с вывернутыми шеями, высунутыми синими языками (шутка ли — химия в моющих средствах). А руки у бедолаг? Лучше бы не смотрела. Пальцы скрючены, будто и в посмертии тряпки руками отжимают.

Представляешь, дружище, два часа в сарацинах это сто двадцать восточных рыл. Ничего себе горка.

А вот ещё примерчик из моего пустынного бытия и битвы за принципы. "Начал читать — читай до конца. Смотреть — до последнего кадра". Это одно время у меня такое было. Всё считала, что как же я смогу сформировать точку зрения если всё не дочитаю или не досмотрю. Полный идиотизм, но тогда думала иначе. Принципиальная, блин, и ведь сейчас временами туда же скатываюсь.

Сколько сезонов в "Проповеднике"? Погугли.
Четыре? Всего серий тридцать девять и каждая по часу? Умножил? Сколько у нас сарацинов убито из-за генезиса, бога, вампира и остальных придурков? Немного говоришь? Одна минута — один сарацин. Ничего себе! Да их две тысячи триста сорок бедняг теперь песком заносит, превращая в мумии. Оно того стоило? Вот и я теперь думаю, что нет.

Поверь, амиго, биться за свои принципы не стоит — они редко разумны. Надо быть гибким. Хотя без горы трупов, видимо, не обойтись. Не настаиваю, может это я одна такая, и время от времени, съезжающая крыша вновь подталкивает меня к драке.

Никто же насильно не заставлял смотреть даже краем глаза последний сезон "Сверхъестественного". Когда у нас (да и не у нас) последние сезоны оказывались не бредом? Никогда. Все продолжения — ради остатков фанатов и ещё чего-нибудь. Отличный был сериал, но скатился ещё давно. На одиннадцатом поставила точку и всё. Сначала так и было!

Но однажды... В тяжёлую, грустную пору...

Угу, именно в неё глянула аж шесть серий. И ещё горка покалеченных, дёргающихся в конвульсиях предсмертной агонии, росла в пустыне. Ну-ка посчитаем, сколько я их в тот раз уложила. Примерно сорок пять на шесть? Чудненько — под триста.

Вот оно как. Говоришь триста это немного? Так это же не первые и не последние. Не воскресить и не крутануть обратно. Лежат, бога придурка вспоминают, закатив глаза под веки. Да не того бога, а Чака свихнувшегося, Каса постаревшего, чуть ли не с одышкой, озвучку хуже не бывает и всю белиберду абсурдного агонизирующего финала.

Время в ремонт не отдашь. Поверь на слово и представляй его не в минутах, а в живых людях. Можешь в сарацинах, можешь ещё в ком другом — без разницы. Сразу поймёшь каково это убивать время. Биться из-за ерунды, а не тратить его на дело или на то, что приятно, полезно.

Вот когда я пытаюсь, кому-то, что-то доказать — это же бесполезно. Я это знаю, но несёт, как лошадь. Сотня сарацинов на битву за веру, ещё пара сотен на сечу за ценности традиций. Потом несколько тысяч за МХК, политику... А на них — к той груде павших тел, давай положим ровно столько же ещё. Это то время-сарацин, что я трачу выслушивая ответы на свои доказательства, доводы, аргументы, которым тоже ничего не сделать с моими убеждениями.
Вот так-то, амиго.

Подумай на досуге, может и тебе не надо биться из-за того, что ничего не стоит. Не захочется убивать часы, минуты, дни если представишь всё, как я тебе рассказала. Говоришь для битв оружие нужно? А я тебе тут про что столько времени рассказывала? Сериалы бездарные или сдохшие при их продолжении из-под палки — не оружие? Скука не оружие? Пыль со стиральным порошком или моющими средствами заместо солнечного дня не оружие?
Разумеется, это из моего арсенала. У кого-то будет другой.

А почему пустыня? Так ведь пусто — ни уму, ни сердцу.