Моему славному гению

Он величайший был талант.
Казалось мне, что он сам бог.
Он был как буйный океан,
А я – лишь мелкий ручеек...
Просил я, стоя на коленях,
И чуть ли не целуя ноги,
Чтоб этот мастер, этот гений!
Мне преподал свои уроки!

Он неприступен был, суров,
Но вскоре быстро согласился.
Без лишних действий, лишних слов,
Он просто тихо удалился.
Без лишних действий, лишних слов
Он так же тихо возвратился
С огромной кипою стихов –
Их мне прочесть не поленился.

Я слушал, трепетно внимая.
Я растворялся в пустоте.
Как передал, не понимая,
Он чувства на одном листе...
Он, несомненно, гениален!
И до него мне далеко.
Но он здесь рядом. Он реален
И до него подать рукой.

Я был, конечно, очень счастлив
Иметь честь быть учеником
Такого мэтра. Но отчасти,
Признаться, был я огорчен,
Что так ничтожен рядом с ним!
Мне никогда с ним не сравниться,
Мне никогда не стать таким,
Уж сколько б ни пришлось трудиться!

Он дочитал последний стих,
Собрал вновь в кипу все листы.
«Давай же из стихов своих
Прочти мне что-нибудь и ты».
Достал я толстую тетрадь;
Одной рукой ее держа
И начал вслух ему читать,
Почти что шепотом, дрожа.
Но, не дослушав до конца,
Меня он сразу же прервал.
Он не показывал лица,
Его божественный овал.

«Свою никчемную тетрадь
Бросай же смело ты в камин.
Нет, не умеешь ты писать,
Но этот случай исправим.
Надежд своих ты не теряй,
В себя ты не теряй и веры.
Моим советам ты внимай –
Я научу писать шедевры».

Я был в ужасном потрясении:
Я, стало быть, и впрямь ничтожный?
Конечно, прав мой славный гений.
И он, конечно, мне поможет...

Я каждый день горя огнем,
Все посещал его уроки;
Писал и ночью я и днем,
Слагал стихотворений строки.
Он слушал, не скрывая чувств.
Летели в адрес мой упреки,
Что я пишу лишь вздор и чушь,
Что от поэзии далек я.

Я мучился. Дотла сгорая,
Уничтожались мои строки.
Лишь одного не понимал я,
Что хочет мэтр мой жестокий?
Старался я, и, тем не менее,
Ему никак не угождал.
И каждый раз мой славный гений
Стихи мои в камин бросал.

Я с каждым днем все угасал.
Терял свое я вдохновенье,
И всю надежду растерял
Когда-нибудь писать как гений.
И откровенно начал часто
Себя ловить на мысли, что
То, чем душой горел я страстно –
Совсем не то, совсем не то...

Я бездарь! Жалкая фигура!
Увы, я вовсе не поэт.
Меня ты, сердце, обмануло.
А я поверил в этот бред!..
И так решив со всем покончить,
Я обратился в некий бег.
И я бежал, что было мочи,
Как сумасшедший человек.

Мне никогда не стать поэтом
Мне дал Он вовремя понять,
Он – тот, кого зову я мэтром.
Пред Ним готов я низко пасть.
Отправлюсь я к нему сейчас,
Мне нужно многое сказать.
Сейчас одиннадцатый час,
Пусть!..  Гении не любят спать.

О, этот дом, в котором был,
Я полон дум смешных и странных;
Себя талантливым я мнил,
И думал, что поэтом стану.
О, как мне стыдно перед гением!
Что столько он вложил в меня
Труда, надежды и терпения –
И все напрасно, все зазря.
Пожалуй, хватит! Я зайду
И попрошу его прощения.
Скажу, что больше не приду,
Что тщетно это обучение.

Я захожу и слышу голос –
Знакомый строгий баритон.
Преодолевая свою гордость,
Мои стихи читает... Он.
А на столе лежит тетрадь –
Плод праздности моих трудов.
Та, что велел огню предать,
Знаток поэзии, стихов.

Я подхожу и со спины
Ушам не веря, слышу плач.
И с чувством страха и вины
Стою за ним я как палач.
С листа он начинает громче
Читать сонет злосчастный вслух.
Но вдруг роняя тот листочек,
Он испускает тяжко дух,
И резко падает без чувств…
Я рвусь к нему и на коленях
Напрасно, безнадежно бьюсь
Нащупать частоту биения...

Ушел. Ушел в одно мгновенье,
Как гаснут звезды до зари.
Не выдержало сердце гения
Чего-то томного внутри.
Он не решился рассказать,
Что мучало его нутро.
Мой гений, ты решил забрать
С собой свои невзгоды в гроб!

Лишил вопрос меня покоя;
Он не дает ни есть, ни спать.
Писать ли дальше? Иль не стоит? –
Мой мэтр не успел сказать.
Увы, теперь не получить
Ответа на вопрос последний
Ему угодно было скрыть.
И Он ушел – мой славный гений.
2016