***

         "Бесконечны,безобразны в мутной месяце игре закружились бесы разны, будто листья в ноябре...Сколько их,куда их гонят, что так жалобно поют? Домового ли хоронят,ведьму ль замуж выдают"
А.Пушкин "Бесы" 1830 г.Болдино

                Сегодня, в опечаленной Москве,
                Где царствует не аромат весны,
                А ржавый скрежет вируса COVIDa
                Я по другому слышу Пушкина из Болдина,
                Из мира,где вонь холеры
                И страданья велики,он пишет чудные стихи.
                Поэт...

                Кто восхитит сейчас весенним пробужденьем?
                Вскрывается река и вне любых сомнений
                Набухли почки на обнаженных ветках,
                Уже трепещет жизнь и утки на пруду
                Не для тебя...

                Ты стар и сед и нет подруг и дети далеко,
                Кто охранит от бед?
                А поглядишь в окно - увидишь там не поле,
                А серость каменных угодий.
                Чуть потерпи,я постучу
                И мы уйдём иль улетим на волю

                Враньё, что всё не вечно под луной.
                Мир, он живой...
                Ты только помни - я с тобой !


   Эпилог:Impavidum ferient ruinae,лат."Развалины (мира)
          поразят, но не устрашат его" Гораций "Оды"