Пора перестать трястись!

Астры звездил…
Звезды астрил…
Погреба переерестрил..

Оставался только выстрел…
                (Северянин)




Ты слышишь эти звуки: буль-буль-буль…

Это вытекает вся оставшаяся еще в тебе энергия.

 И вдруг  разносится в воздухе--  сколько сегодня ушло от вируса…
И твое мягкое буль-буль взрывается каскадом
    буль-буль-буль-буль-буль…

И ты понимаешь, что тебе дается выбор: самому избрать свои концы: вот этот, удачно подошедший зовет в веселую компанию—ухнуть со всеми вместе, так и не узнав, что это было…
-- Или есть  твой личный букет вариантов:  сердце-печень-почки-ножкт и т.д.
--или еще разок шлепнуться в эту любимую землю мордой о камень.
--или, наконец, не спеша (чего уж теперь спешить?)  оказаться под мчащейся никуда машиной…

 Вот они—концы побед с концами поражений.
 Победы, поражающие своими внезапными концами.

  Вспомни,  какие же триумфальные они были ( победы,  а не концы…пока): над собой--  ленью, завистью, равнодушием…

Работа шахтера в забое,  набитом заблуждениями,  обманом,  путаницей смыслов….

Это же надо было всё это  выковыривать из себя, как изюм из булки,  как каплю раба….

И подручных средств никаких…
И оценить работу было некому--  у каждого свой забой…

И вот стоишь ты победителем перед концом работы и выбираешь его наугад, как в рулетке: но уже совершенно неважно, выпадет ли красное или черное,  чёт-нечет--  все впадет в это Великое неизбежное ЗЕРО…

 Большое,  круглое, гостеприимное кольцо…
 И тебя в него всасывает какая- то новая,  свежая сила—ОТТУДА.

Это значит,  что выпал твой ва-банк:   бери и проваливай (ся)…