Девушка-осень

Она снилась ему. Раз за разом он возвращался в тот сон, где на дворе стоял месяц апрель, где золотые лучи заката вплетались в прозрачно-синее небо, а образ неизвестной девушки никак не собирался в одну общую картинку.

В жизни он тоже встречал её, но ни разу не видел её лица, лишь отдельные черты неизменно преследовали его. Шуршащая юбка, чуть-чуть не касающаяся земли, длинные волосы цвета каштана, загорелая кожа со слегка зеленоватым оттенком, хрупкие, тонкие запястья, казалось, тронешь её – и растает, растворится в свежем порыве холодного воздуха.

Она ни разу не оказывалась с ним рядом, но он ощущал её присутствие. Чувствовал на себе цепкий взгляд тёплых карих глаз, лёгкий, едва уловимый аромат её духов в воздухе, шелест одежды... или то были взметнувшиеся ветром листья?

Она появлялась везде, куда бы он ни приходил: в парке, на выставке, в музее, на автобусной остановке, они пересекались постоянно. Вот и сейчас она всё так же стояла в нескольких шагах от края тротуара, сцепив чуть покрасневшие от мороза руки замком перед собой и сжавшись от холода. Лохматый клетчатый шарф не спасал, ветер играл её волосами, то и дело разбрасывая их по плечам и бросая в лицо.

Он подошёл ближе, чувствуя, что не может найти слов для начала разговора. В нескольких сантиметрах от неё воздух сплетался с ароматом ванили, корицы и чего-то ещё, такого уютного, смутно знакомого, что ассоциировалось только с этой необычной девушкой.

– Зачем вы ходите за мной?

Девушка обернулась. Её тонкие губы были тронуты улыбкой, лицо освещено каким-то непонятным, нежным светом, глаза – бархатные, карие, – будто бы согревали. Ветер снова взметнул её волосы, и она, усмехнувшись, заправила выбившуюся тёмную прядь за ухо.

– Я вовсе не хожу за вами, – спокойно произнесла она, пристально вглядываясь в черты его. – Зачем? Мы просто живём рядом.

– Я вижу вас везде, – он попытался сосредоточиться, но голос дрожал, мысли путались, а взгляд то задерживался на слегка обветренных губах, то тонул в тёмном шёлке взгляда «знакомой незнакомки». Наигравшись с волосами, ветер спустился и зашелестел в складках чёрной юбки.

– Всех, кто сегодня счастлив – боже, благослови, – эта фраза, брошенная совершенно невпопад, отчего-то показалась ему вполне уместной. Девушка вновь перевела взгляд вдаль и больше уж не смотрела на него.

– Где-то в душе рассказчика мерзко скребутся черти...

Он не знал, откуда у него эта строчка. Какое-то старое, совершенно забытое стихотворение. Когда-то, вероятно, оно ему нравилось, но сейчас, в круговороте серых дней, ему было не до стихов.

– Понимаешь, – тёплый взгляд её снова скользнул пушистым пледом по его плечам, рукам, – любая сказка... Она ведь всегда о любви...

– Даже если кажется, что о смерти, – чуть хриплым от волнения голосом завершил он. Их взгляды встретились ещё раз. В обрамлении тёмных ресниц глаза девушки напоминали глаза какого-то сказочного дракона – глубокие, затягивающие, как омуты.

– Прощайте! – наконец воскликнула она, подбегая к дверям подъехавшей маршрутки.

Ледяной, пронизывающий порыв ветра унёс её слова. Шорох шин по асфальту, шелест юбки, шёпот начинающегося дождя... Он открыл зонт и нашёл в интернете стихотворение.

«Но они замирают – глаза в глаза – и становится сказка вдруг не о том...»

Больше он её не встречал. Напрасно искал в толпе, прислушивался к шороху чужой одежды, прикрывал глаза и запрокидывал голову в надежде уловить знакомый запах духов. Через несколько недель он был уверен, что она была лишь плодом его фантазии, разбуженной осенью.

Такая вот девушка-осень. Девушка-ноябрь. И он скучал по ней.