Знать, не хватает грешников в аду,
иль, может, тропка затерялась к раю?
Планете вирус вынянчил беду,
летит, как хищник, смертных убивая.
Смерть на покосе – раззудись, плечо!
Коса мелькает под людские стоны,
и падают там, тут, ещё, ещё -
старик бессильный, юноша влюблённый.
Лекарство и продукты вроде есть,
и обещает умный врач спасенье.
Но свист косы пока слыхать окрест,
не утихает он и на мгновенье.
Покос
© Copyright: Владимир Зюкин, 2020
Свидетельство о публикации №220032600677
Свидетельство о публикации №220032600677
Рецензии