Он стоял как будто бы
на страже,
у протоки,
где ночной туман.
Спят удавы,
кролики
и даже
мной
опять придуманный роман.
Но как только
первый луч прорезал
толщу крон
и на тропу упал,
он к губам
уверенно и резко
преподнёс трубу и заиграл.
Ах, трубач!
Какие наши годы,
если снова
добрались сюда
через зимы,
травмы
и невзгоды,
не было их
будто никогда.
Я прошу тебя,
продли нам это утро,
чтоб не надо было уезжать,
чтоб под небом
цвета перламутра
или песню,
или жизнь начать.
Всё сначала!
Пусть труба страдает,
На губах –
запекшаяся кровь.
Только там любовь
и возникает,
где вообще
немыслима любовь.
Грушинский трубач
© Copyright: Наталья Галавтина, 2020
Свидетельство о публикации №220032700649
Свидетельство о публикации №220032700649
Рецензии