Кто живет под мостом?

Весна с отчаянием боролась с зимой. Но зима вцепилась своими холодными лапами в черепицы домов, в куртки людей и электропровода. Небесные очи поразил катаракт, ведь тяжело увидеть грехи человеческие, когда смог и серость нависли над городом.

Я взяла фотоаппарат, цифровое всевидящее око; Им можно скрыть все, от морщин и лишнего веса до настроения и характера личности. Иногда, делая фотографии, я спрашиваю себя, зачем они мне. Я никогда не просматриваю сделанные мной кадры, я не печатаю их и не клею в альбом или в рамки, как, например, делала моя мама. Они теряются в пространствах памяти компьютера или телефона.
Фото — всего лишь момент, такой же, каких мы ежедневно пропускаем через себя миллионы, даже не замечая: чья-то улыбка, автобус битком набитый, голубь, небо, рельсы, улыбка любимого… Одним словом – необрамленная вечность. Фото – это способ остановить весь мир.

И пока я шла по мосту, я думала, зачем же все-таки я взяла этот фотоаппарат, в тот момент мне казалось, он весит тонну. В это время город покрывали сумерки, сгущая краски и охлаждая улицы вместе с прохожими.
И я вспомнила кадр, который не распечатает ни один принтер. Я вспомнила разговор с профессиональным фотографом. Она сказала мне, что в объективе фотографии ты можешь увидеть другую жизнь, словно подсмотрел в глазок закрытой двери, которую не удасться открыть н и к о г д а. Она добавила, что именно это движет ей каждый день, ведь мы слепы, мы не видим жизни, мы видим только то, что хотим.
С этими мыслями я спустилась по каменным лестницам, ведущими под мост, чтобы перейти на соседнюю улицу. И первое, что я увидела, были натянутые проволоки, на которых весели кружки. «Что это? Если это хендмейд магазин, то выбрали они неудачное место для продаж,» — подумала я. В нос ударил едкий запах мочи и сырости. Я начала разглядывать каждую деталь этого места. Впереди было темно, лишь свет в конце «подмостовой» освещал путь. Пройдя пару метров я увидела матрац и несколько одеял, какие-то вещи и мусор. «Интересно, здесь кто-нибудь есть?» – наивно думала я, прекрасно и без того понимая, что здесь живут бездомные. Было не страшно, я знала, что жизнь последовательна, и что бы ни случилось, этого не надо бояться.

Я шла дальше. Пройдя еще пару метров я увидела еще один матрац, рядом с которым стояло инвалидное кресло. Кто-то лежал на нем, укрывшись с головой. Холод, голод и обида держали этот мост.

Мы думаем, что видим жизнь, романтично прогуливаясь по улочкам и путешествуя по разным странам. Но жизнь не разгуливает под голубым небом, демонстрируя свои прелести, как это делают эксгибиционисты, она прячется под мостами, в подвалах, заброшенных домах.

И сложилось такое впечатление, что именно сейчас я и смотрю в этот глазок и вижу ту, другую и незнакомую мне жизнь. Меня охватило что-то тяжелое, оно сковало мое тело и разум, я не понимала, что мне делать. Я хотела помочь, но чем? Я хотела убежать, но почему?

Я преодолела свой ступор и достала фотоаппарат – все таки не зря же я его взяла! Я направила объектив на бездомного и сделала выстрел.

На фотографиях сохранилась жизнь, грязная, одинокая и бессильная. Я долго смотрела, уже по возвращению, на них. Я пыталась понять, разглядеть что-то незамеченное. Но я даже не понимала, что все эти фотографии и та жизнь и есть незамеченные, ненужные. Такие же вещи, которые мы засовываем на антрисоль, вроде и выбросить жалко, а вроде и ненужно вовсе. Но проблема в том, что это не вещи. И самое ужасное, что мы боимся этой выброшенной из жизни ЖИЗНИ. Мы избегаем такие места, таких людей, хотя по сути наши кости одеты в один и тот же костюм, наше сердце соткано из тех же материй. Но живем мы почему-то на разных этажах одной кровати. Так кто же живет под мостом?

Тогда бездомный проревел: «Уходите!»
Я знала, что фотографии приведут его в бешенство, но достала свое орудие и сделала их. Мужчина вылез из под одеяла, посмотрел на меня и заорал: «Проваливай!». Но я продолжила фотографировать. В тот момент я неосознанно шла на конфликт, но чувствовала, что поступаю правильно. И я не хотела публиковать эти фотографии, целью было пробудить. Он сел на коляску и подъехал ко мне, я стояла на месте. Он посмотрел мне прямо в глаза и сказал: «Зачем ты это делаешь? Ты хочешь поиздеваться, сделать больно?
«Нет – ответила я – Я могу написать о вас, я могу сделать так, чтобы о вас услышали.»
«Ты че ненормальная? – проревел он – Я столько лет стирал себя, чтобы однажды пришла ты и вернула меня обратно! П р о в а л и в а й!»

Я убежала. Почему-то так хотелось плакать и не останавливаться. Я без остановки добежала до дома, забежала и села на кровать. «Что есть этот мир ?» — написала в блокноте и ушла в часовое молчание.