Ямочки на ягодицах

Пустота... За окном тихо брезжит рассвет
А в ушах так некстати играют свирели.
Сколько лет,  сколько зим, сколько зим, сколько лет
Друг за другом бежали,  догнать не сумели…
 
Старый парк. Листопад. И скрипит карусель.
Там лошадки бегут по привычному  кругу…
Сколько лет,  сколько зим, сколько зим,  сколько лет
Мы о чем то пытались поведать друг другу
 
Дождь залил хризантем золотые костры
Обжигает роса под босыми ногами
Мы за холод всех зим, за ненастья всех лет
Расплатились  друг с другом чужими долгами
 
Ускользает мечта в предрассветный туман
И пронзителен взгляд из далекого детства
Столько зим столько лет не смогли мы понять
Что не всякая цель оправдает нам средства………….
 
… Я сидела в углу, скорчившись от боли и натянув до подбородка старое бабушкино  одеяло …  Одеяло пахло детством. Не очень то счастливым на самом деле – но все равно становилось  немного легче…Раньше я презрительно смеялась над курицами, мечтательно заводящими подбитый глаз к небу  со словами «ах… ну ты просто мне завидуешь… бьет значит любит»...
Любит??? ЛЮБИТ???
Вы серьезно???
 
И вот я сама – гордая, надменная красавица, легко кидающая через плечо: «прости-прощай малыш, извини, мне было хорошо, но мне пора»…
Я – Звезда всех вечеринок, Шехерезада всех  взрослых  сказок и Клеопатра всех  влажных фантазий… я – кайфующая от кинжально-змеиного взгляда «заклятых подруг» в спину…
Я – Прекрасная и Непобедимая…
Я – как тогда в далеком, и как я надеялась – забытом детстве сижу, свернувшись калачиком от боли – как пнутая  со всей дури сапогом пьяного прохожего доверчивая кошка, виноватая лишь в том что попалась на глаза так не вовремя…
Боль не дает дышать. Она льется по венам как  раскаленный свинец,  продувает  насквозь ледяным сквозняком каждую косточку изнутри, выворачивает мерзкой тошнотой внутренности и сдавливает тисками виски… а в груди кто то проворачивает и проворачивает кол… кажется осиновый? Похоже что да…
Мечта инквизитора…
Карма?
Карма…
Эх… Сколько окровавленных руин я оставила своими высоченными шпильками  за своей красивой спиной… Шпилька на стройной ножке – если наверху милая стервозная головка – это пострашнее водородной бомбы однако)))
  .***
 Белокурый мальчик с огромными серыми глазами в ворохе черных ресниц… мечта  всех  половозрелых девочек школы… и уже половоперезрелых юных  учительниц, тайком кидающих непедагогический взгляд на стройное, и упругое как струна спортивное тело…
Раз мечта всех – то точно должен лечь у именно моих ног – иначе я кто? Победитель или лузер -  Королева Жизни или брошенная  по иезуитски  нестабильным папаней крохотная Золушка...
Да – моим первым инквизитором был собственный отец. Я не хочу рассказывать эту историю – она как две капли воды похожа на истории девочек 70х и 80х годов – годов, когда развод считался хорошим тоном, потому что нужна была не семья а просто штамп. Потому что семья как «очаг и крепость» уже пала под натиском общемирового стройного движения  достойных дочерей Арманд и Цеткин… А вот вожделенный штамп остался – как щит от ворчания ядовитых  бабушек у подъезда и укоряюще-горестного взгляда родных... Ну а  наши папы - зацелованные и сбереженные  под вдовьей юбкой  послевоенные мальчики – куда им против Цеткин…
Мы все - дети Спока и Макаренко… и страшной голубой книги «как  воспитывать ребенка в неполной семье»…
Через много лет я нашла у матери эту книгу. И поняла очень многое. К тому времени я тоже была матерью… и тоже..но об этом когда нибудь потом
***.
 Я все  равно его догнала... Так потрепанный жизнью лев в последнем прыжке, уже почти отчаявшись, вцепляется в шкуру такой же потрепанной  зазевавшейся антилопы...пара ударов копытом… и конец….
Выцветший серый чуб, потускневшие глаза… Кто бы мог подумать что смоляные ресницы по какому то злому волшебству становятся рыжими...
Ямочки на ягодицах… интересно – сейчас остались эти ямочки? Вот тебе и опа. Я 12 лет сплю с ним в одной постели и не могу сказать – есть ли они сейчас, эти ямочки…
И ведь это тоже не эксклюзив – это история миллионов семей… какие ямочки на ягодицах??? Зачастую и на щеках ямочки никто не помнит…
А почему?
А потому что ямочки на щеках  появляются от улыбки, а на ягодицах – можно разглядеть только при массаже этих самых ягодиц)) давно ваша половинка вам улыбалась? Про массаж ягодиц уже молчу…
 
Иногда мне кажется что  большая часть наших российских семей живут как бы “мстя” – женщины мстят за миллионы оставленных и обманутых, а то и забитых до смерти  пьяными маргиналами  матерей, бабушек  и иже с ними – а мужья за покоцанных  шпильками или забитых сковородками пап и дедов… За окровавленные  руины чьих то чужих судеб…
 
Я мстила за ту  самую первую боль в моей крошечной жизни… за побелевшие пальцы на зеленой облупленной калитке из штакетника и душераздирающий детский крик «папа не уходи» - погребальным звоном  прокатившийся на всю деревню…
Я прижималась мокрой щекой к этой ободранной колючей штакетине …  и искренне не понимала – ЗА ЧТО?
Я же тогда не была международным лайф-коучем и не знала, что нельзя спрашивать «за что», а надо спрашивать «зачем».
Интересно…
А если б я спросила тогда себя «зачем»?
... “Зачем папа ушел? О чем это мне» – крохотному комочку боли, повисшему на  шершавой занозистой штакетине… Я ее помню. Она была бледно-салатовая, с гнилыми серыми прожилками, пахнувшими влажной древесной плесенью… я не люблю салатовый цвет. И салат тоже - на всякий случай.
Бред
По моему или я хреновый коуч или где то вкралась лукавая ошибка.
 ***
…. Томный весенний вечер, удушающий теплым маревом махровой сирени… Школьные портфели скинуты в кучку у порога…  Я второй час почти неподвижно сижу на острой деревянной спинке своего собственного  дивана.... Пальцы легко летают над любимой Кремоной…. Боль сливается по ним на струны и разносится по комнате печальным Анданте Каркасси… Слез  нет – они становятся музыкой. Музыкой моей  Боли…
А в это время за моей спиной на моем же  диване мой белокурый мальчик жадно целуется с моей же лучшей подругой…
Я делаю вид что самое важное в моей жизни сейчас - не ошибиться в нотах. А может в тот момент оно и было самым важным...
Несколько дней назад этот диван видел несколько иную картину… эти губы… До боли родной запах… Щека уткнутая в упругую грудь, на которой я помню каждый волосок… каждую родинку… Я  зарывалась щекой в его гладкую бархатную кожу, пытаясь забыть занозистую калитку… и страшный крик  «папа не уходи»…
Мужчины они такие…
Еще вчера он был моим и упруго прогибался, мурлыча под моей умелой рукой…
Выскользнул. Так  мой сытый полосатый  Васька по вечерам удирал   в окно от не в меру ласковой хозяйки…
И вот - моя дрожащая   рука плачет волшебной музыкой Каркасси……
 
Чтож
Не очень то и хотелось…
«я научилась просто, мудро жить…» - эх… ну мудро то не вышло)))
А соблазн у счастливой обладательницы шикарного молодого тела был велик… и как милашная  красная шапочка  с широко распахнутыми глазами я поскакала по самым  темным закоулкам жизни, приманивая брутальных волосатых самцов… чтоб в самый ответственный момент пнуть 12-сантиметровой шпилькой в пах.
За него… за первого инквизитора. И за второго… и ночные слезы мамы… за всех российских баб!
 
Это была ни разу не любовь.
Я не знала что такое любовь… вернее знала ее – ту… с побелевшими пальцами на штакетнике и болью, запутавшейся  в звуках  Каркасси… и ее я боялась больше всего на свете…
Это была война.
Война кровопролитная, жестокая. Циничная. Война в которой не  подбирают раненых и не берут пленных. И даже трупы не закапывают. Сами виноваты – тут или ты или тебя…
В ход шло все. Журнал Мистер Икс, новинки из сексшопа… Курсы массажа и книги Рут Диксон… изящные  стихи и прекрасные картины… Широко распахнутая сероглазая душа и иезуитские хитрости «боевого цыганского гипноза»…
Лед и пламень… шок. Качели… тысячи шелковых нитей… сказки Шехерезады, убаюкивающие животную осторожность жертвы тягучими  ночами…И – или я шпилькой в пах… И по венам как густое игристое вино растекается горькая пьянящая Песнь Победы… или зазевалась на миг – и снова застыла жалким  калачиком в углу… как тогда…  Стакан дорогого коньяка, бабушкино одеяло, лаковогладкая  Кремона и печальнозвенящий  Каркасси…
 
И это 40 лет жизни. Четыре десятка лет… 15 тысяч дней – чарующий танец  Кармен на тончайшей  струне,  натянутой между пьянящим  вином торжествующей Клеопатры  и адской болью от воткнутого Брутом  ножа… . И посередине – океан одиночества. Вы видели океан? Когда ты  ощущаешь себя крохотной беззащитной точкой среди безбрежного пространства, уходящего далеко за горизонт. … И внезапно понимаешь что под тобой 20 см железа и – километры темного – одновременно пугающего  и манящего «ничто»…