Ожидая чудо
Я не завидовал собратьям по перу.
Толковым, безучастно нежным
В час добрый к моему перу.
В недобрый час –
Озлобленно мятежным…
Вот и теперь я в гости жду стихи.
Душа томится, ожидая чуда…
Москва, как древний Рим,
Погрязла в блуде…
Санкт – Петербург –
Петром уж не храним.
Но не оттуда Русь берет начало…
Века стояли и, как прежде, устоим.
А за окном холодная весна!
Поля без снега, бурые леса
И голубые в выси небеса
Так далеки –
Ну, прямо на полнеба.
И леденящий ветер душу рвет,
И дым с котельных загибает круто.
И хочется, до жути – люто!
В какой не будь ворваться переплёт,
Как гром и треск победного салюта.
СЫТЫЙ ВЗДОХ
М.П. Лобанову посвящается.
Сытый вздох подоенной коровы
Слышен и от хлева до крыльца.
Влагой тёплой дышат брёвна дома,
В огороде за избой скирда соломы,
На ступеньках влажная роса.
В этот год октябрь выпал летний.
На Покров и снег не лип в лицо.
На обман похожий, южный ветер,
В небе полумесяц жёлто – светел…
В сеновале доброе сенцо.
Время полночь.
Тёмен двор под домом.
Год крестьянский к свадьбам подоспел.
Дядька гонит брагу в бане снова.
«Помоги же мне, кричит, пострел».
Я бегу с крыльца – помощник босый.
В баньку, нагибаясь, захожу.
Лук на бражнике и сало сложены,
На полу свеча мигнула скошено…
Пьяным хлебом сдавленно дышу.
«На-а, племяш, испробуй самогона.
Сено греб, косил. Почти, мужик!
А с него - такая вражья сила!
Без него - давно б мужик загиб»…
Помню, как на бражнике светилось
Сало всё с прослойками, как шпик.
И потом всю ночь в бреду мне снилось
Шел я с дедом в бой и не погиб.
Годы для Сибири не богатые,
Гнать, и запрещали самогон.
Только свадьбы шумные, крылатые -
В памяти храню до этих дён.
ПРОМЕТЕЙ
Анатолию Третьякову
Поэты возраста не знают.
Стихи из дома гонят прочь!
Иду по улице, пинаю
Под ноги брошенную ночь.
Грудь жжет пропитый где-то крест,
Пропитый с кем – то на кануне.
И бесы кружатся окрест –
При каждом шаге караулят.
Стою у старости своей,
Застывшим в гипсе великаном…
Душой живу, как Прометей.
В быту же, карлик со стаканом.
Свидетельство о публикации №220040101309